Sueño de una noche de verano

Suena el timbre de la puerta de la calle y me despierto. O viceversa. Alguien se ha debido equivocar de puerta porque es la una de la noche y no esperamos a nadie. En el bajo, sí. Malditos cabrones. Encima de que el propietario le debe un potosí a la comunidad, los inquilinos se dedican a dar fiestas un jueves por la noche. Alguien tiene que hacer algo. Cojo un cuchillo de la cocina, bajo las escaleras y llamo a la puerta. Abre la puerta un veinteañero tontol'haba gafapastas que hace solo unos instantes estaba cantando a gritos "Ni más ni menos" y le rebano el pescuezo. Mientras cae al suelo, los demás se dan la vuelta para ver qué pasa, pero es demasiado tarde y unos segundos después, se retuercen en el suelo en medio de un charco de sangre. Ha sido sencillo. Lamentablemente, de ésta seguro que me caen unos años, así que, ya puestos, qué más dan ocho que ochenta. Salgo a la calle, paro un taxi y le pido que me lleve a Usela Town. Allí había unos cuantos mamones. Son seis pisos. Trepo al segundo y degüello a la guarra que barría para fuera y a su marido de propina. El de las colillas del tercero, la de los manteles del cuarto, el idiota del quinto y los del sexto y el séptimo, que seguro que también han hecho algo, se llevan su merecido. Al fin se ha hecho justicia. Pero la lista de agravios es larga y mucha más gente merece morir. Pero no será esta noche. La tranquilidad del deber cumplido me apacigua y me entra sueño. Me duermo de nuevo. Mañana más.

Cura

Llego a la consulta y en la puerta me encuentro a mi compañero de habitación en el hospital y a su mujer. Le molesta bastante la rodilla, porque tiene una artrosis algo avanzada y le tendrán que reoperar. Parece ser que se la ha jodido jugando al fútbol. Qué malos son los deportes de equipo, pienso. Cuando uno tiene pocos años sólo piensa en llegar a machacar en la canasta de mini y treinta años después tienes que retirarte con las rodillas destrozadas. Jarl. En fin, entran, salen, nos despedimos, me toca, me bajan la media antiflebitis, me miran, me tocan y me dicen que estoy estupendo y que siga musculando a tope. Necesito un cuádriceps fuerte para afrontar la vida sin LCA. Y que vaya a la piscina, que es lo mejor en estos casos. Y que haga bici, estática, eso sí, no vaya ser que me golpee la rodilla y sea peor el remedio que la enfermedad. Y que vuelva dentro de tres meses.

Momentos quirúrgicos en la vida de un hombre

Qué sitio más sofisticado, el quirófano. Las puertas se abren como en las naves espaciales y, deformación profesional, lo primero en que me fijo es en la puesta a tierra de la camilla. Que además tiene dos reposabrazos en cruz para más inri y, siguiendo con las alusiones, te despojan del pijamilla que llevas en planta y te ponen el tanga, como me cuenta el simpático enfermero homosesual. Yo ya no noto nada, me han puesto la epidural, de cintura para abajo, así que mientras los cirujanos me retuercen la pierna y concluyen que la rodilla es claramente inestable yo no digo ná. Aparte, han puesto una tela vertical a la altura de la barriga para que no vea cómo me agujerean la pierna, aunque puedo seguir la intervención en una pantalla, donde veo mi interior. Me desengaño: esperaba otra cosa. Además no soy capaz de distinguir nada, a pesar de que los médicos me van diciendo, este es tu ligamento, este es tu menisco (que es bastante gordo, según ellos) aquí es donde debería estar insertado tu ligamento, esto es lo que queda de tu ligamento... En fin, acaba el asunto y me llevan a post operatorio. Intento mover las piernas pero no puedo. Sabes que la pierna está ahí pero no responde. Al cabo de un rato puedo contraer el cuadriceps de la pierna izquierda y a las seis o siete horas, ya en planta, recupero el control de mis pies y mi pirulo vuelve a la vida. Respiro aliviado y aprovecho para mear: lo peor ya ha pasado y al día siguiente ya estoy en casa, con toda la vida por delante pero sin el ligamento cruzado anterior de la rodilla derecha.