Hazaña histórica

En el día de hoy, dos jóvenes montañeros, PGA ( Madrid, 1990 ) y E.Nardo ( Madrid, 1994 ) han ascendido por primera vez, en estilo alpino y sin oxígeno, un pico hasta hace poco desconocido de la provincia de Madrid, perteneciente a varios términos municipales. La ascensión se ha desarrollado en terribles condiciones meteorológicas, con vientos de hasta 300 km/h y nula visibilidad. En la cumbre les esperaban, entre otras autoridades, S.M. el Rey, la Excma. Presidenta de la Comunidad de Madrid, que les ha impuesto la medalla al mérito deportivo, y el Cardenal-Arzobispo de Madrid, Monseñor Rouco Varela, que ha oficiado una misa dando gloria a Dios en las alturas y ha bautizado el pico con el nombre de S.S. el Papa Benedicto XVI. Tras el entrañable acto, las autoridades han abandonado la cima en helicóptero, mientras los dos montañeros emprendían la bajada a pie. Cansados, pero contentos, han alcanzado el coche base y han regresado a Madrid, donde la multitud se agolpaba en las calles para recibirles. Preguntados por la trascendencia de su hazaña, han declarado que su gesta no tiene parangón en el alpinismo actual. Sus próximos proyectos incluyen acompañar a Juanito O en su intento de los dos pi erre ochomiles y alcanzar el polo sur en patinete tirado por camellos.

El pepino y la navidad

Llega la navidad, llegan los visitantes y empiezo a llegar a casa a las cuatro de la mañana gracias a esta orgía de vida social y desenfreno. Empezando un jueves en L.A con la asistencia de las viejas glorias emigradas y sus retoños y de las viejas glorias sin emigrar que siguen, algunos, trasegando cubatas a buen ritmo mientras que otros se pasan a la modernez y se entregan al ritual del gin-tonic, ritual que alcanza su punto álgido al día siguiente, cuando G me invita a una cena en casa de dos de mis acompañantes este verano en Lesvos, y se me pregunta si quiero una lámina de pepino en el gin-tonic. Acepto, y compruebo que el aroma del pepino lo invade todo y anula cualquier posible sabor que pudiera tener la tónica o el gin. Sorprendido y abrumado, me retiro a mis aposentos mientras el sabor del pepino permanece inalterable en mi boca.

Adaptación al medio

Tras varios meses de ir a la piscina con el ánimo de fortalecer mis piernas desligamentadas y mejorar mi estado físico general, he intentado perfeccionar mi penoso estilo observando a los que da la impresión que saben. Uno de mis mayores traumas era ver como era incapaz de dar más de un "golpe de piernas" por brazada, mientras que la gente parecía no tener problemas en desconectar sus piernas de sus brazos y aletear vivazmente cual sirenas o besugos mientras yo me desplazaba por el agua como un elefante marino borracho. Hasta que un día se obró el milagro y mis piernas aumentaron la cadencia. Era más cansado, eso sí, pero nadaba más rápido y ya podía adelantar a las señoras de más de sesenta años con cierta comodidad.

Un día, nadaba yo tranquilamente cuando por la calle de al lado me pasó una mujer (¡ultraje!) como quien no quiere la cosa. Aceleré y, cuando estaba a punto de alcanzarla antes de llegar a la pared, la susodicha se sumergió e hizo un giro de los que hacen los profesionales para salir nadando en sentido contrario. Qué chasco. Me decidí a incorporar ese truco a mi repertorio y, aprovechando que no había mucha gente, empecé a practicar. En el primer intento se me llenó la nariz de agua y casi me ahogo. En el segundo, volví a llenarme de agua y, además, me di con la cabeza en los corchos que limitan las calles. En el tercero, la nariz volvió a llenarse de agua, me impulsé hacia abajo y tuve que emerger de aquella manera para prevenir el hundimiento. Poco a poco, fue saliendo mejor. Y ahora, aunque se me sigue llenando la nariz de agua, no descanso en la búsqueda de la perfección.

Jartá de pinos

En la imagen, uno de Mad ha bajado corriendo a encontrarse con las únicas personas que se encontrarán en todo el día. El mapa que tiene en sus manos, de la editorial Alpina, no le permite encontrarse a sí mismo y a su acompañante. Lamentablemente, el otro grupo tampoco tiene ni idea de donde están, ni por dónde han venido, así que nos quedamos todos como estamos. Acabo de descubrir ahora mismo donde estuvimos, gracias al Iberpix, y descubro que el encuentro se produjo en La Mocha y que posteriormente llegamos a Fuente Rechita. En fin. El resto del tiempo, acompañados por el experto conocedor de la realidad orográfica jiennense, sr. M, no nos perdemos nada y recorremos los pinares por dentro y contemplamos los olivos desde lo alto y, aparte, comemos, bastante, todo hay que decirlo, hasta que llega la hora de volver a Mad con todo lo que ello implica.

Trueque

Después del 15-M llegó el 20-N y ya sabemos lo que pasó. Ahora nos encontramos en un simpático interludio contemplando lo que puede ser la cuesta de enero, dado que las raíces cristianas del partido vencedor harán que pasemos unas felices navidades blancas. En fin, los restos de aquel movimiento se siguen reuniendo en los barrios y de vez en cuando organizan cosas como un mercado de trueque. Así que allí me planto un domingo por la mañana y paso un rato charlando con los asistentes. Pocos, ya que la plaza está ocupada por puestos de venta tradicional que obligan a ponerse en un rincón menos visible. Así que cambio dos DVDs por otro y un reloj despertador por dos bolígrafos peruanos que no pintan. El resto de los trastos que llevaba con la intención de desembarazarme de ellos, se vuelven a casa, esperamos que por poco tiempo.

Tron + Trona = Tronita

Si hace unos meses eran los MP los que traían una vástaga al mundo, ahora son los trones los que, en pleno uso de sus facultades reproductivas, traen otra vástaga al mundo. Que sea para bien. Lamentablemente es muy posible que la vástaga-trón se eduque en Francia o alrededores y puede que nunca llegue a pronunciar la erre como se debe. Pero en fin, la gente nace donde puede, o donde les dejan, sin certificado de penales y con toda la vida por delante. Muchas felicidades.

21-N

Se va ZP y llega MR, que nos salvará de pobres. Lo bueno de llevar mucho tiempo escribiendo un blog, es que se asiste periódicamente al milagro de la democracia, ejem. En fin, despidámonos de áquel que no nos fallaría, aunque nunca dijo nada de que no nos follaría. Ve en paz. Llega el momento también de despedir a sus compañeros de viaje y preocuparse por el futuro de esos grandes políticos, como RB o PpiñoB, aunque les auguro un brillante futuro en la empresa privada. También llega el momento de preocuparse por el futuro de la gente que me es más cercana, a los que espero que todo les siga yendo bien, a pesar de la prima de riesgo y de los recortes de la tía Ángüela, ja wohl. Nos deseo suerte a todos.

Hierbas de la Provenza

Hace ya un tiempo que docenas de los mejores ingenieros europeos emigraron, algunos con escalas intermedias, desde Gva hasta la Provenza, para participar en la construcción de ITER, templo de la ciencia que nos sacará de pobres. En la Provenza, según la propaganda, hace mejor tiempo que en el resto de Francia, con calorcete y solete donde otros no ven más que nubes grises y se pelan de frío. La propaganda, como siempre, obliga a leer la letra pequeña, porque es cierto que hace calor, pero por la noche refresca. Otra pega que le he encontrado siempre a la región es que es muy rural. Se coge el coche para todo y las distancias son relativamente grandes hasta la civilización. Pero en fin, que la señora C y compañía están en buen estado. Que los bares de la zona, con concierto de Chévere-Fusión incluido, están llenos de bailarines provenzales de salsa. Que la zona se presta al excursionismo y que hacemos una marcheta muy bonita por los alrededores de Moustier-Ste.Marie y luego nos acercamos a ver la salida del cañón del Verdon. Que en los partidos de fútbol de regional francesa también se monta pollito y que después de dos expulsiones en el campo sigue habiendo 11 jugadores. Y que las hierbas de Provenza que les echan a los pastelitos de chocolate son capaces de disociar rápidamente la mente y el cuerpo de los poco habituados. Habrá que volver a continuar la exploración de la zona, pero teniendo cuidado con las hierbas susodichas.

Divagando bajo la lluvia

Entro por la mañana en el baño. La bañera está fría, pero la culpa es mía por no encender la calefacción. Miro por la ventana y creo ver el cielo azul. Me despido de C, que se va de pingo el finde y salgo de casa sin el paraguas, posteriormente necesitaré pedir uno prestado. Bajo por la Dehesa: las lluvias de los últimos días han convertido el secarral en pradera. Un hombre juega al golf. Paso la mañana haciendo pantallazos para el juicio sumarísimo del día 21. Salgo a las dos y camino a buen paso hasta el metro. Llego a la casa familiar bajo la lluvia y me como todo lo que me ponen. Pregunto a mis padres si tenían agua caliente en su infancia. La respuesta es no, eso son cosas modernas. Mi madre me obliga a cambiarme de calcetines y a tirar los que llevo puestos a la basura, no sin razón. Me prestan un paraguas. Subo al autobús. Al pasar por el Bernabéu, las farolas de la Castellana y aledaños están sembradas de banderolas azules, rajoy.es invita a votar porque el empleo es lo primero. Supongo que hablarán del suyo. Con tan azules presagios, bajo del autobús y voy por Bravo Murillo hasta el supermercado. Hago acopio de leche y papel higiénico. Nunca se sabe. Entro en el portal. El extintor del primer piso sigue sin aparecer. Decido no encender la calefacción y escribir algo en el blog. Aquí queda.

Elefantito

Acaba la semana de la muerte de Gadaffi y del cese de actividades definitivo de la ETA. Han empezado a bajar las temperaturas en Madrid y ahora, en vez de achicharrarnos, nos pelamos de frío entre nuestras paredes de cartón. Yo he quedado con los dlG-S para ir a dar un voltio en la Morcuera, ya que para ir a la Pedriza hay que madrugar y ya se sabe que en España no se madruga pa ná. Pero a escasos quinientos metros del desvío a Manzanares, se me enciende la luz y, aprovechando que vamos en el ppmóvil, cambiamos de plan sobre la marcha y nos acercamos a las últimas calles de Manzanares para coger la senda Maeso.

Empezamos a subir, dejamos el caracol a un lado y llegamos a la Gran Cañada. La turista accidental se sorprende por lo accidentado del camino, pero lo encuentra divertido. Y es que los caminos pedriceros son así: divertidos y de levantar mucho la pierna. En la subida final voy algo despistado y, cuando ya se oyen voces de dónde estamos y cuánto falta, aparece el elefantito de espaldas. Comemos y volvemos, disfrutando del sol de otoño y de la caída de la hoja.

Por ahí

Llego a Gva un domingo de camino a Grenoble, donde he conseguido que me dejen asistir a una conferencia. Cuando llego al aeropuerto veo todo el Jura nevado. Veo un rato a los M-P, con I incluida y luego me da tiempo a darle su jamón a G y a fingir que tomo un café en el starbucks con S. Una vez en el tren, dejo que pase el tiempo hasta que aparezco en la Gare de Grenoble. Mi hotel está al lado. Acostumbrado a los lujos donostiarras, la habitación me sorprende por su pequeñez. En fin, pasa la semana entre can-canes, subidas al monte Jalla, conferencias de gente más o menos prestigiosa y los encuentros con antiguos colegas, el M, el QB, el PG, el FA y algunos bichos armenios. El bicho en cuestión consigue hacerme hervir la sangre con su doblez. El viernes me despido de él a la francesa ( o a la inglesa según los franceses ) y vuelvo en tren a Gva. Me doy un pirulo haciendo tiempo, paso por la Payot y gasto cerca de 20 CHF tratando de conseguir cambio para el tranvía. Cena en casa de los trones, recogida de C en el aeropuerto, noche en casa de G, paseo por Gva con los M-P, cena en el cafe du soleil, otra noche en casa de G, desayuno con E y G en le quartier, paellita en chez-trons y aeropuerto pa Mad. A pesar de la epidemia de partos y embarazos, a todo el mundo se le ve bien, salvo por una terrible pulsión a comentar detalles de partos y lactancias que harían estremecer al más pintado. En fin, bref.

Cuerda Larga

Mi ex-vecina quiere repetir la experiencia del año pasado y hacer la cuerda larga. La méteo es favorable esta vez. Así que convenzo a C con medias verdades para que nos acompañe y a las 8h15 de un soleado domingo de septiembre salimos los tres en coche de Plaza de Castilla. Tras solucionar la logística con el sector SdR de la familia, dejamos el coche en el puerto de Navacerrada y empezamos la subida a la Bola, o Alto de las Guarramillas. A pesar de las circunstancias personales de cada uno, que si los años, que si los ligamentos, que si los kilos, que si la falta de sueño; vamos pasando por las cumbres una tras otra, sin nada más que lamentar que la fatiga propia de tanto caminar. El tiempo ha acompañado, hay gente, pero no hordas como en Peñalara, y a las 18h30 estamos en la Morcuera donde nos ha sido depositado el coche. Estamos un poco machacados, pero salud que haya para gastarlo.

Frío

En la foto se ve a mis sobrinos mayores muy contentos. Recién llegados al aparcamiento de Cotos, con sus bastones, y acompañados de padre, tío, tío segundo y tío abuelo, hoy les toca subir a Peñalara a ver qué tal se les da. Acostumbrados al bochorno veraniego, hemos pasado por alto el primer mandamiento del montañero de pro: lleva siempre ropa de abrigo, el tiempo en montaña puede cambiar bruscamente. Y tanto. Mientras subimos hacia Dos Hermanas, el tiempo, que ya estaba fresco de por sí, se trae de acompañante un viento frío que hiela el espíritu. Los adultos aguantamos más o menos, pero los nenes, en pantalón corto, empiezan a enfriarse un poco bastante y decidimos escaparnos hacia el Zabala y volver al puerto pasando por la laguna. Lo bueno es que al cabo de un rato se les ha olvidado el sufrimiento y puede que se animen a volver. Veremos a ver.

Akelaŕe

Unos cuantos nos lo hemos currado, así que F, el jefe del comité local, nos invita a comer al Akelaŕe, el restaurante de Pedro Subijana. Primer consejo: los camareros no te escupen si no vas vestido de pijo, es más, te tratan muy bien independientemente de tu vestimenta. Los platos se van sucediendo uno tras otro, entre explicaciones de lo que vamos a comer y lo que vamos a beber. Segundo consejo: mejor que te inviten. Aunque digan que lo regalado se aprecia menos, no es cierto. Tercer consejo: evita que el vino provoque una conversación de media hora sobre la ESS Bilbao entre F y P, es un arruina comidas. Y cuarto: esto del lujo tiene su aquél. Y un corolario: seré un insensible o un analfabeto gastronómico, pero no salgo emocionado del asunto. Satisfecho sí. Contento, también. Pero epatado, no. En fin, hoy nos vamos al menú de los domingos de las patatas resecas, a ver si noto la diferencia.

IPAC 2011

Cuando el miércoles se ha acabado de desmontar la exposición industrial, todo el mundo respira tranquilo porque lo gordo ya está hecho. La última prueba es el banquete del jueves, donde dado que ningún sitio en San Sebastián puede albergar a 1200 personas a la vez, la gente está repartida en tres sitios distintos. Yo me siento con G y con la gente de VI. Cuando al final de la cena viene LGT a decirme que me habían guardado un sitio en la mesa con los de mi grupo, se lo agradezco pero le digo que les tengo muy vistos. En fin. No se puede tener contento a todo el mundo a la vez y se nota en los primeros días. Pero el viernes empiezan a llegar felicitaciones. Críticas también las hay, claro, sobre todo por parte del oscuro grupo de los editores, una panda que consigue irse de vacaciones pagadas una vez al año a editar artículos y darse la vida padre. El otro personaje de la conferencia es CPJG, la secretaria científica a la que le gusta también mangonear todo lo posible. Todo esto con una actitud muy anglosajona y muy despectiva cuando las cosas no se hacen como a ella le gustan. Llegan las dos de la tarde del viernes y se acaba todo, la tensión del montaje del domingo, la preocupación por la llegada de la ministra, el alcalde y la viceconsejera, los cocktails en el María Cristina y en Miramar. Y a unos cuantos escogidos aún nos queda una dura prueba. Pero esta es otra historia y será narrada en el siguiente post.

Tejera Negra

Tras la traumática experiencia burgalesa, y antes de emprender el camino al sur, decidimos buscar algo fresco por la zona centro. Tarea difícil, dadas las altas temperaturas y la falta de gusto de los autóctonos por los bosques. Yo no había estado nunca en el hayedo de Tejera Negra. En otoño, con la caída de la hoja, parece que hay que pedir autorización para ir pero en verano resulta que no. Y para allá fuimos. El sitio está cerca de Madrid, en línea recta, aunque para llegar allí hay que rodear la sierra bien por el norte, cosa que hicimos a la ida, o bien por el sur. Una vez allí, y dada nuestra afición a madrugar llegamos a la una, hacía calor, pero estábamos altos y soplaba un vientecillo fresco bastante agradable. Además, había árboles, bastantes, y se estaba a la sombra la mayor parte del tiempo. Un sendero sale del aparcamiento, sigue el río y en un momento dado empieza a subir entre rebollos. Cada poco se van encontrando postes dedicados a bichos, árboles y arbustos de la zona, con lo que nuestro elevado ritmo de marcha se ralentiza un poco al tener que leer tanta información sobre robles, retamas, brezos, hayas, tejos y demases. Cuando finalmente entramos en el hayedo, una reliquia botánica en la zona, la temperatura baja de golpe y, por un momento, nos olvidamos del valle de Losa y de la terrible estepa castellana.

Polvo, sudor y hierro

El ciego sol, la sed y la fatiga.
Por la terrible estepa castellana,
al destierro, con doce de los suyos,
-polvo, sudor y hierro- el Cid cabalga.

Las lecturas infantiles tienen mucho peligro: uno lee poemas de cides cabalgando cociéndose en su propio jugo y decide no caminar jamás por la terrible estepa castellana en verano. Hasta que un día otras lecturas le confunden y acaba en el susodicho terrible lugar en la mejor época del año.

Antecedentes
En posts anteriores, dejábamos Mad tomada por las juventudes católicas del mundo entero. Aparte, o Dios o el Diablo se habían conjurado para que las susodichas, de nuevo, juventudes se cocieran en su propio jugo, otra vez. Lo malo es que el calor no distinguía entre juventudes católicas y madrileños habituales, así que todo el mundo se cocía en su propio jugo.

Decisión
Vayámonos al norte. Compremos una tienda ultraligera, aprovisionémosnos y huyamos.

El viaje de ida

El GR85 empieza en Villasana de Mena. Para llegar allí hay que ir a Burgos y cambiar de autobús. Aprovechamos para visitar Burgos, es bonito, pero hace el mismo calor que en Madrid. Además, el diseñador de plazas sin sombra también ha pasado por aquí. Anuncios de la JMJ, puestos de morcilla, catedral en restauración, el río Arlanza, opípara comida a base de carnes y volvemos a la estación de autobuses a coger el Burgos-Bilbao que nos dejará en nuestro destino. El autobús sale con poca gente y para en pueblos en los que no da la impresión que viva nadie, pero sube y baja gente. Cruzamos el Ebro. En Villarcayo y Medina de Pomar, los pueblos grandes de la zona, sube y baja más gente aún. Al estar tan cerca de Bilbao, hay mucho bilbaíno de vacaciones y resulta más fácil ir a Bilbao que a Burgos, como luego pudimos comprobar. El caso es que tras dos horas y algo de ruta, el autobús desciende un puerto entre la niebla y llegamos al fin a Villasana de Mena. Encontramos el hostal, cenamos algo y dormimos.

Villasana de Mena - Castrobarto

La guía da 15 kilómetros hasta Castrobarto. La guía es de 2002 y tenemos la impresión de que el boom inmobiliario también se dejó notar en Villasana. Lo que era un camino entre campos se transforma durante el primer kilómetro en camino entre chalets. Pero el resto del camino es muy agradable, además hace fresco y está nublado, con lo que el sol no nos machaca. El camino cruza un par de pueblos, Vallejo y Siones, donde paramos a coger agua y ver las iglesias. El camino se mete en el monte, entre robles y hayas, para subir al puerto de la Magdalena. Amenaza tormenta, pero se calma y cuando llegamos al puerto, luce el sol. Paramos a la sombra de unos pinos para comer algo. Una pista lleva hasta Castrobarto, ya sin sombra, pero no hace mucho calor y sopla un poco de viento, así que llegamos al pueblo. Tomamos unas cervezas en el bar y una chica nos ofrece un terrenito en el centro del pueblo para plantar la tienda. Aceptamos la oferta y vamos a ver la iglesia, donde mi cámara de los últimos años muere por un error en la óptica. Esto nos impedirá documentar gráficamente el resto del viaje. Cenamos embutido y una sopa de sobre mientras el cielo se ennegrece y empiezan a caer rayos a lo lejos. Nos embutimos en la tienda cuando caen las primeras gotas y cae un tormentón sobre nosotros. La tienda se porta estupendamente, pero es pequeñita, así que dos adultos con mochilas caben malamente. Si uno de los adultos está delgado, mejor. Dormimos.

Castrobarto - Quincoces de Yuso
Desmontamos el tenderete y nos despedimos de los propietarios del terreno. Pasamos por el bar a tomarnos un café y charlamos con un jubilado del banco de Bilbao cuya mujer es de Castrobarto y que vienen aquí a pasar el verano por el frescor y la tranquilidad, pero en invierno ni se acercan. En invierno sólo hay veinte vecinos y en los pueblos de al lado dos o tres. Nos dice que hoy soplará el viento del sur y que hará calor. Cerca de la iglesia otra señora, de Basauri y de vacaciones, nos cuenta las excursiones que ha hecho por la zona, el valle de Losa. Salimos por un camino entre campos. De momento está nublado y se va bien, pero empieza a hacer calor. En Villalacre una señora nos dice que mal día para andar. Subimos a la loma de la Pelada entre encinas y desde allí bajamos a Villaventín. Cogemos agua. Las marcas no están muy claras en este pueblo y la cosa empeorará en los siguientes. En Castresana te mandan por una pista asfaltada sin ningún encanto y sin ninguna sombra. Las avispas zumban en nuestros oídos. La indignación crece. En el penúltimo pueblo nos cruzamos con un señor mayor que nos dice que es el día más caluroso del verano y que la fuente del pueblo está seca, que eso no había pasado nunca. Llegamos finalmente a Quincoces, por donde hemos venido una cruz indica a los que hacen el camino en sentido contrario que no es por ahí, pero sin embargo hemos visto marcas durante el trayecto. En fin. Buscamos alojamiento. Durante la cena vemos en la tele que mañana hará más calor, así que tras la terrible experiencia castellana de hoy, nos damos mus.

Viaje de vuelta
Acostumbrados a la oferta de transporte público en Mad, uno siempre se nota raro cuando llega a un pueblo y sólo hay un autobús al día. En la estación de Burgos nos chocó ver el anuncio de transporte a la demanda. Si quieres viajar desde alguno de estos pueblos semiabandonados, llamas a un número gratuito y te pasan a buscar, pero sólo algunos días por semana. El caso es que tras mucho preguntar, descubrimos que un autobús nos lleva de Quincoces a Bilbao a la una y media. Aceptamos pulpo. Paramos en Bilbao lo suficiente para comer algo y comprar el billete a Mad. En el camino cae un tormentón a la altura de Lerma. Llegamos y dormimos.

JMJ

Llega el Papa y anochece en Mad, en el día en que todo ocurrió. Preparo la huida y voy del norte al sur, desde el enclave dominicano-tetuaní hasta Orcasitas city, pasando por el imperio chino-usero y todo está lleno de camisetas rojigualdas JMJ 11, show Christ's face to the world, jarl, no puedorl. Volviendo de Orcasitas, veo grupos numerosos de católicos franceses que han tomado los parques y las sombras de este simpático barrio madrileño, con sus banderas, sombreros y camisetas rojigualdas. Mi cosmopolitismo y mi tolerancia me ayudan a responder las dudas de un grupo de jóvenes cristianos franceses que souhaitent savoir comment arriver au centre. Les respondo, sí, aunque mi subconsciente, cada día más violento y exagerado, se pone a pensar en bombas atómicas y catástrofes naturales que, explotando y desatándose en perfecta coordinación, crean una nueva generación de mártires cuyas imágenes excitarán la devoción de los fieles y permitirán la creación del reino de los cielos aquí en la tierra, para gozo y deleite de los verdaderos creyentes. Amén.

Tradicional visita griega

Quién me iba a decir a mí que a estas alturas de mi vida habría pasado cuatro veranos visitando la pintoreca isla de Λέσβος gracias a la hospitalidad de la familia Γ. Considerado ya una especie de primo lejano, la familia Γ me trata con cariño y me invita a que lleve a mi partenaire y a que tenga hijos en breve y también los lleve, ya que estoy. Las hermanas Γ también insisten en el tema, aunque probablemente su insistencia sea una maniobra para enmascarar su propia agenda. En cualquier caso, todo es relax en Λέσβος. Este año además, G invita a tres parejas de amigos suyos a la isla, una de ellas con tres niños. Esta mezcla de gentes de distintas esferas da lugar a un divertido intercambio de información sobre el susodicho. Él se lo ha buscado, aunque insiste en la publicidad de sus actos. En cuanto llego a Barajas, salgo por la puerta arrastrando un carro con maletas y un niño montado. C, que ha ido a recibirme y lleva una hora de paciente espera, se sorprende un poco al verme llegar de esa manera. Pero todo se aclara para el bien de la pareja y abandonamos el aeropuerto cansados, pero contentos.

Ecocentro

Para celebrar que C ha ganado la plaza de PTU, me invita a comer por ahí. Y me lleva al Ecocentro, restaurante especializado en cocina vegetariana. Estricta y relajada, porque hay platos con queso y huevos, porque es menos traumático arrancarle los huevos a un animal, u ordeñarle de su leche, que cortarle la pata para hacer un jamón o sacarle la sangre para hacer morcillas. Y mira que habré comido filetes yo en mi vida, algunos con verdadero gusto, pero quiero pensar que pertenecían a animales que habían muerto de viejos, rodeados de sus familiares y amigos en su domicilio. O quizá me engañe. En fin, que muy bien la comidita, que salimos hasta arriba y que el restaurante tiene tienda a su vez en la que se pueden comprar todo tipo de delicias bio, si el consumidor decide que puede/quiere pagar el sobrecoste de estos productos, ya que salvar el planeta tiene precio. Nada es gratis en el templo del mercado. Y ahora, a ver Espartaco.

Aguas salvajes

A mi burro, a mi burro, le duele la rodilla. El médico le manda que vaya a la piscina. Y allá que se va. Compra un bono de diez entradas, para obligarse a ir, en una piscina cercana a su domicilio y entra con la expectación de las πρώτες φορές en el vestuario. Allí descubre que con una moneda de dos euros puede dejar sus preciadas posesiones en una taquilla y partir a la piscina con total tranquilidad a dedicarse a lo suyo. La piscina es de 25 m, al aire libre, y está rodeada por una zona descubierta y unas gradas en las que todo tipo de cuerpos se tuestan al sol poniente. La piscina tiene una calle reservada para nadadores, separada por dos líneas de corchos, aunque la diversión favorita de niños y no tan niños consiste en atravesarla justo cuando pasa alguien, bien sea buceando por debajo del nadador o directamente contra éste. A punto de acabar su primer largo, el burro susodicho se estampa contra una niña de generoso porte, a la que pedagógicamente recrimina su actitud. Ante la impavidez de aquella, le pregunta que si le entiende a lo cual ella responde que sí, pero sigue sin apartarse. La siguiente vez es increpada un poco menos pedagógicamente, pero la guerra está perdida. La niña y sus amiguitos se dedican a cruzarse cada vez que pasa nuestro protagonista que, a pesar de repartir algún mandoble que otro, no consigue hacerse respetar. Los días siguientes lee un libro, Vida de Pi, sobre la difícil convivencia en una lancha de salvamento entre un náufrago y un tigre de bengala y aprende varias cosas sobre la domesticación de animales salvajes. Más tarde comprueba que estos trucos no funcionan con los niños salvajes de la piscina. Habrá que probar otra cosa.

Sueño de una noche de verano

Suena el timbre de la puerta de la calle y me despierto. O viceversa. Alguien se ha debido equivocar de puerta porque es la una de la noche y no esperamos a nadie. En el bajo, sí. Malditos cabrones. Encima de que el propietario le debe un potosí a la comunidad, los inquilinos se dedican a dar fiestas un jueves por la noche. Alguien tiene que hacer algo. Cojo un cuchillo de la cocina, bajo las escaleras y llamo a la puerta. Abre la puerta un veinteañero tontol'haba gafapastas que hace solo unos instantes estaba cantando a gritos "Ni más ni menos" y le rebano el pescuezo. Mientras cae al suelo, los demás se dan la vuelta para ver qué pasa, pero es demasiado tarde y unos segundos después, se retuercen en el suelo en medio de un charco de sangre. Ha sido sencillo. Lamentablemente, de ésta seguro que me caen unos años, así que, ya puestos, qué más dan ocho que ochenta. Salgo a la calle, paro un taxi y le pido que me lleve a Usela Town. Allí había unos cuantos mamones. Son seis pisos. Trepo al segundo y degüello a la guarra que barría para fuera y a su marido de propina. El de las colillas del tercero, la de los manteles del cuarto, el idiota del quinto y los del sexto y el séptimo, que seguro que también han hecho algo, se llevan su merecido. Al fin se ha hecho justicia. Pero la lista de agravios es larga y mucha más gente merece morir. Pero no será esta noche. La tranquilidad del deber cumplido me apacigua y me entra sueño. Me duermo de nuevo. Mañana más.

Cura

Llego a la consulta y en la puerta me encuentro a mi compañero de habitación en el hospital y a su mujer. Le molesta bastante la rodilla, porque tiene una artrosis algo avanzada y le tendrán que reoperar. Parece ser que se la ha jodido jugando al fútbol. Qué malos son los deportes de equipo, pienso. Cuando uno tiene pocos años sólo piensa en llegar a machacar en la canasta de mini y treinta años después tienes que retirarte con las rodillas destrozadas. Jarl. En fin, entran, salen, nos despedimos, me toca, me bajan la media antiflebitis, me miran, me tocan y me dicen que estoy estupendo y que siga musculando a tope. Necesito un cuádriceps fuerte para afrontar la vida sin LCA. Y que vaya a la piscina, que es lo mejor en estos casos. Y que haga bici, estática, eso sí, no vaya ser que me golpee la rodilla y sea peor el remedio que la enfermedad. Y que vuelva dentro de tres meses.

Momentos quirúrgicos en la vida de un hombre

Qué sitio más sofisticado, el quirófano. Las puertas se abren como en las naves espaciales y, deformación profesional, lo primero en que me fijo es en la puesta a tierra de la camilla. Que además tiene dos reposabrazos en cruz para más inri y, siguiendo con las alusiones, te despojan del pijamilla que llevas en planta y te ponen el tanga, como me cuenta el simpático enfermero homosesual. Yo ya no noto nada, me han puesto la epidural, de cintura para abajo, así que mientras los cirujanos me retuercen la pierna y concluyen que la rodilla es claramente inestable yo no digo ná. Aparte, han puesto una tela vertical a la altura de la barriga para que no vea cómo me agujerean la pierna, aunque puedo seguir la intervención en una pantalla, donde veo mi interior. Me desengaño: esperaba otra cosa. Además no soy capaz de distinguir nada, a pesar de que los médicos me van diciendo, este es tu ligamento, este es tu menisco (que es bastante gordo, según ellos) aquí es donde debería estar insertado tu ligamento, esto es lo que queda de tu ligamento... En fin, acaba el asunto y me llevan a post operatorio. Intento mover las piernas pero no puedo. Sabes que la pierna está ahí pero no responde. Al cabo de un rato puedo contraer el cuadriceps de la pierna izquierda y a las seis o siete horas, ya en planta, recupero el control de mis pies y mi pirulo vuelve a la vida. Respiro aliviado y aprovecho para mear: lo peor ya ha pasado y al día siguiente ya estoy en casa, con toda la vida por delante pero sin el ligamento cruzado anterior de la rodilla derecha.

I o J

Creo que ésta es la primera foto que tengo en mis archivos gráficos en la que salen de cara y juntos el señor M y la señora P, hará unos cuatro años. Este sábado, 25 de junio, mientras yo andaba por Segovia, otros (quizá más correcto sería decir otras) andaban dilatando centimetros a pelo y sin fármacos en un hospital de Igualada, BCN, para traer al mundo al fruto de su vientre, cuyo nombre aún ignoro si se escribe con I o con J. En fin, que les deseo toda clase de venturas y parabienes y que la nena sea polimórfica, tenga herencia múltiple y, sobre todo, una excelente gestión de errores.

En un lugar de Segovia

Decidido a ir de excursión antes de pasar por la cuchilla del cirujano, me pongo a buscar y encuentro el siguiente itinerario que, según la propaganda, transcurre entre densos pinares y alegres riachuelos. Dado que se preven temperaturas saharianas, la perspectiva de agua y sombra se agradece, así que allá vamos. Nada más llegar, vemos que la carretera que conduce al final del embalse de Puente Alta está abierta solo para usos agrícolas y forestales, así que dejamos el coche al lado de una casa en ruinas y de propina me cargo el antinieblas delantero intentando ganar unos centímetros. En fin. La carretera que bordea el embalse no tiene tanta sombra como el anuncio de la excursión, así que sudamos un poquito mientras la recorremos. Vemos unos cuantos coches aparcados, pero tiene truco: tienen permiso de pesca. Nos encontramos un guarda forestal y nos dice que si hubiéramos entrado con el coche no nos habría denunciado pero nos habría invitado a dar media vuelta, pero que le putea que sí se pueda entrar con el truco de la pesca. Nos despedimos y empezamos a remontar el río que alimenta el embalse (Río Frío o Acebeda o Acebedas según versiones) hasta que llegamos a la toma de agua del acueducto de Segovia. Estaban locos esos romanos. Seguimos subiendo al lado del río hasta que encontramos una pista asfaltada que recorremos hasta encontrar otra de tierra que nos deja en el Collado del Río Peces a las cuatro horas de camino. A C no le ha convencido mucho la duración de la marcha y me acusa de falsedad contractual, según ella, yo le había prometido una excursión cortita y agradable y no este infierno. Mientras comemos se desindigna, pero vuelve a indignarse cuando bajamos por una pista assez raide del otro lado del collado. La cosa se estabiliza, nos topamos con un ungulado de género desconocido (ciervos dicen J y C), rebeco digo yo. Al final creemos que es un corzo. Acaba la excursión, nos rehidratamos y volvemos a Mad, donde no encontramos ni alegres riachuelos ni frondosos pinares.

Boda en dos actos

Nueve años después de la última boda familiar, A y G pasan por la junta de distrito donde un concejal les casa rápidamente después de exhortarles a repartirse las tareas domésticas. Supongo que después de unos cuantos de años cohabitando, ya habrán llegado a un acuerdo sobre este espinoso asunto, fuente potencial de todo tipo de equívocos. La comida de después satisface al personal y deja a los under forty listos para la segunda parte del sarao, dos días después en la azotea de un hotel en Alcobendas. El jacuzzi resulta muy tentador y cuando nos hartamos de escuchar al DJ Borja, acabamos unos cuantos en el susodicho jacuzzi. Dicho sea de paso, un bañito a las 3 de la mañana sienta bastante bien.

Fight for your right

25 millones de personas van a votar en 2008. 11 millones votan al PSOE y 10 al PP. Mientras ZP se pasa aún una temporada negando la crisis antes de que le estalle en las narices, los cabecillas locales de las distintas autonomías se dedican a trapichear por aquí y por allí, que si unos trajes por aquí, unos eres por allí y unas visitas del papa con comisiones de guinda del pastel. Muy mal, señores. La conclusión es que con un tercio de los votos del censo, un partido puede hacer lo que le de la gana en el ámbito que le corresponda durante cuatro años y tomar decisiones que perjudican a quienes les votan, aunque probablemente beneficien a quienes les pagan las campañas electorales y les untan un poquito para que vayan más suaves, que ya se sabe que el día de mañana siempre hará falta un consejero en tal o cual empresa y los sueldos son más que razonables.
Y me indigno. Y no me gusta. Y salimos de casa.

Darth Vader en Malasaña

Cuando D se casó le subimos al Yelmo con una espectacular peluca rubia rizada y unos calzoncillos con agujero trasero. Con A hemos sido más suaves y sólo le hemos paseado semivestido de Darth Vader por Malasaña, levantando la admiración de propios y extraños. Se rozó la catástrofe cuando aparecimos en una de las pizzerías de la plaza del Dos de Mayo y no había sitio. El barrio ha cambiado mucho y la edad media de los asistentes ha subido con respecto a lo que se veía cuando patrullábamos sus calles en los terribles años 90, así que ahora tienen dinero para cenar y esas cosas. O tempora! o mores! Vanitas vanitatum et omnia vanitas! El caso es que los hermanos M y las estrellas invitadas se acercan al rincón de said, se jartan de cuscús, se fuman unas cachimbas que les hacen saltar las lágrimas, pasan por el Penta a disfrutar del aroma de garito sin tabaco y acaban en el k de la plaza de los mostenses, donde la edad y la paternidad hacen mella en los supervivientes y no tienen más remedio que volverse a casa donde disfrutarán al día siguiente de una ración doble de empanamiento sabatino.

Contrôle technique

La revisión médica de este año llega antes de lo habitual, solían hacérmela en octubre y ahora me llega en junio. El año pasado me detectaron, aparte de la orondez habitual, hipoacusia leve de conducción en ambos oídos y un tapón de cerumen en el derecho. El tapón debió de desprenderse solo porque ya no estaba y de la hipoacusia no me han dicho nada, o quizás no les haya oído. Eso sí, veo estupendamente. Aparte, la médica me comunica que si estoy más de un mes de baja, a la vuelta me tienen que recontrolar a ver si sigo siendo apto para ejercer el puesto. Debo aclarar que tener los meniscos en óptimas condiciones es imprescindible para desempeñar la tarea que tengo encomendada. Para las almas templadas, vean un documento gráfico sobre lo que me harán el día 30. ¡Jarl!

Batiburrillo 2

El domingo por la tarde estoy subido en una escalera recogiendo cerezas amarillas. De los tres árboles de la finca de los padres de I salen varios kilos que luego se reparten entre los recolectores anónimos. ¿Qué se puede hacer con tanta fruta? Confituras, pasteles, congelación, venta... El mismo problema tenía el manzano de Versonnex, producía mucha fruta en poco tiempo y la mayoría de las manzanas acababan en el suelo devoradas por las avispas, los gusanos y las hormigas. Que también tienen derecho, claro.

Liando el hilo, el otro día leo en el país una entrevista con un tal JSF. Al principio lo que me llamó la atención es que está casado con NK, una escritora de la que había leído un libro hace poco, la historia del amor, sobre unos judíos escapados del holocausto y transplantados a NY, todo esto mezclado con libros de pequeña tirada perdidos y reecontrados. El tal JSF estaba promocionando su libro, Eating Animals, en el que explica su conversión al vegetarianismo estricto y describe las malas prácticas de la industria cárnico-pesquera. ¿Sería yo capaz de prescindir de la leche, la carne y los huevos? Creo que no, del queso no, por lo menos. Y después del cordon rouge del viernes pasado en chez Carlos, y cuando me acuerdo de los pavés smash, tampoco sé qué pensar. Qué sinvivir.

Au bord du lac

Democracia real

Se me va la pelota y no recuerdo si esto lo he contado ya en este blog. Podría buscarlo, pero pa qué... En fin, años ochenta, en un instituto de Mad, un joven Edunardo, delegado de clase para más señas, convoca una votación para decidir si se hace huelga al día siguiente. No me acuerdo si la protesta era por la calefacción o por algunas de las leyes del gobierno de entonces, con el señor G en su máximo esplendor y adorado por mi abuela. El resultado, 25 a 10 a favor de la huelga. Se empieza a discutir si la votación es vinculante o no. Los que han votado que no dicen que no y los que sí, que sí. En un apasionante discurso, defiendo la libertad y hago un llamamiento a la responsabilidad de mis compañeros. Si creéis en las razones de la huelga, digo, poco importan las consecuencias. A continuación, la profesora de historia dice que dará clase normalmente y lo que de, entrará en el examen. Al día siguiente, el único que hace huelga es el menda, ya que los "compañeros" se cagan la pata abajo ante la perspectiva de perderse la clase sobre la monarquía absolutista, entre otras materias. Mientras me tomo una cuña de chocolate en el parque, reflexiono sobre el colectivismo y llego a la conclusión de que la gente prefiere remar río abajo. Al revés, cansa.

La chufa

Estaba el otro día en el mercado de las maravillas comprando frutos secos a mi proveedor habitual cuando vi tras el escaparate un cartel que anunciaba chufas a siete euros el kilo. Cretino de mí, le pedí una para probar y me advirtió que estaban duras. Comestibles pero duras, con una dureza algo superior a la del tortellini crudo. También me dijo que se parecían a los altramuces, a lo que yo respondí sí, sí a pesar de no haber visto un altramuz en mi vida, y que había que ponerlas en remojo para hacer algo con ellas. Así que compré doscientos gramos.

Tras veinte horas de remojo, las chufas estaban algo más blandas, así que procedí con la siguiente parte del plan: preparar horchata. Añadí un poco de agua y unas cucharadas de azúcar a las chufas y empecé a triturarlas con la batidora. Sea por la resistencia de la chufa o por la escasa potencia de la susodicha batidora, empecé a notar un calorcillo en la palma de la mano: aquello no iba bien. Así que dejé las chufas a medio batir, me tomé el líquido resultante, que estaba bueno, y puse la batidora bajo el chorro de agua fría para quitarla el sofoco. Chufas 1, Edunardo 0. Seguiremos informando.

Más Manzanares

Cuando yo era pequeñito creo recordar que enfrente de chez mes parents había un descampado o algo así. Un día empezaron a pasar coches y hasta hoy. En el otro lado de la ciudad había un río, al lado del cual pusieron otro mogollón de carriles de autopista y empezaron a pasar coches. Llegó un día un alcalde, sacó la tuneladora y montó un cirio al lado del río para enterrar los coches y dejar las orillas del río para los ciudadanos. Hermosa idea. No ha quedado mal. Cuando los árboles den sombra ya será la leche. Pero igual había que colgar de los pulgares a los que hicieron la M30 por su trazado original, nos habríamos ahorrado unos cuantos miles de millones de euros.

Truños y fútbol

Qué mejor manera de anestesiar al ciudadano que darle drogas, alcohol y fútbol. Así que para celebrar el tercer chute casi consecutivo de Madrid-Barças, nos vamos a la filmoteca. al cine Doré a ver, tachán,eXistenZ. Gran película.
Mientras espero a C, me siento en una mesa del bar y ojeo u hojeo el folleto de la noche de los libros mientras en la mesa de al lado se desarrolla una tertulia culta entre amantes del cine, sobre los artículos que publican, festivales a los que van, directores que conocen y lo que era Nueva York cuando había pesetas. En eso que llega C, entramos en la sala, que no está muy llena esta vez y empieza el filme. Este combina realidad de la buena y de la otra, porque los protas están inmersos en un video-juego y la cosa va y viene entre realidades hasta el final. Dos cosas destacan: el poco uso de efectos especiales, ya que el videojuego se desarrolla en una realidad susia llena de anfibios mutantes que son despedazados regularmente y el concepto del bioport, que merece párrafo aparte.

El bioport es una mezcla entre agujero del culo y puerto serie que los humanos en una de las realidades utilizan para enchufarse a una vaina genética que es donde están instalados los juegos. Te lo insertan con un mini cañón gigante en la zona lumbar y los protas se pasan la película metiéndose y sacándose la vaina del bioport. Es todo muy guarro. Combinando el bioport con el despiece de los anfibios mutantes antes mencionados más alguna que otra escena de violensia y sangre, más de una vez se aparta la vista de la pantalla. Pero en fin, cualquier sacrificio es poco por el fútbol.

Los pueblos de Huelva

En mi descenso al zú por Semana Santa, las nubes hacen acto de presencia y luego llueve. Entre paseo y paseo interrumpido por la lluvia, queda mucho rato para perrear en el bungalón y en las estanterias encuentro un tesoro de información de los que a mi me gustan: Los pueblos de Huelva, cuatro tomos dedicados a las características geosocioeconómicas de todos y cada uno de los ayuntamientos onubenses, desde Alájar, en la sierra, hasta Zufre, pueblo de curioso nombre, también en la sierra, cuyo pantano abastece de agua a Sevilla.Desde los jamones hasta las coquinas, pasando por los fresones, la visita resulta muy provechosa en el aspecto cultural. También en el gastronómico, ya que es posible ponerse ciego de pescadito y otros productos marinos por un módico precio. De vuelta en Madrid, sigue sin haber playa.

Crimen y ¿castigo?

Muchos criminales acaban siendo capturados por no poder ocultar su crimen. El mismo Raskolnikov, sin ir más lejos, asaltado por el miedo y las dudas acaba confesando su delito. Así que no se me ocurre acción más temeraria que declarar en un blog público que ayer me fui sin pagar de un sitio. Yo lo intenté, estuve más de un cuarto de hora esperando a que los camareros de una terraza malasañera me cobraran. Me miraban, pero no me hacían caso. Así que en un momento dado, di dos pasos hacia la esquina y empecé a correr, con el corazón latiendo enloquecido hasta que me sentí a salvo. Espero que en cualquier momento aparezca la policía y me lleven a prisión por este crimen horrendo y espero poder confesarme de mis pecados y que se me otorgue el perdón, para no tener que salir a la calle soportando las miradas acusadoras de mis conciudadanos mientras murmuran: "Ahí va el ladrón"

Apático

Según el diccionario de la Real Academia,apático: 1.adj. Que adolece de apatía (Del lat. apathīa, y este del gr. ἀπάθεια)1. f. Impasibilidad del ánimo. 2. f. Dejadez, indolencía, falta de vigor o energía (Del lat. energīa, y este del gr. ἐνέργεια) 1. f. Eficacia, poder, virtud para obrar. 2. f. Fís. Capacidad para realizar un trabajo. Se mide en julios (Del ingl. joule, y este de J. P. Joule, 1818-1889, físico inglés).1. m. Fís. Unidad de trabajo del Sistema Internacional, que equivale al trabajo producido por una fuerza de un newton cuyo punto de aplicación se desplaza un metro en la dirección de la fuerza (Del lat. fortĭa). En su acepción 14, f. Mec. Causa capaz de modificar el estado de reposo o de movimiento de un cuerpo o de deformarlo.(Del lat. deformāre).1. tr. Hacer que algo pierda su forma regular o natural. U. t. c. prnl.2. tr. tergiversar (Del lat. tergiversāre).1. tr. Dar una interpretación forzada o errónea a palabras o acontecimientos.2. tr. Trastrocar, trabucar (De tra, por trans, y buque). 1. tr. Trastornar, descomponer el buen orden o colocación que tiene algo, volviendo lo de arriba abajo o lo de un lado a otro. U. t. c. prnl. 2. tr. Ofuscar, confundir o trastornar el entendimiento. U. t. c. prnl. 3. tr. Trastrocar y confundir especies o noticias. 4. tr. Pronunciar o escribir equivocadamente unas palabras, sílabas o letras por otras. U. t. c. prnl. 5. prnl. Can. Hundirse en el agua.(Del lat. aqua). 1. f. Líquido transparente, incoloro, inodoro e insípido en estado puro, cuyas moléculas están formadas por dos átomos de hidrógeno y uno de oxígeno. Es el componente más abundante de la superficie terrestre y parte constituyente de todos los organismos vivos. (Fórm. H2O).

No sé si me explico.

Antes de que se me olvide

Llego el otro día al labo con esta musiquilla en la cabeza. Al principio no la localizamos, pero gracias a Internet, ese gran invento, ya está fichada. Y la apunto aquí para que no se me olvide.

Inside job

Vamos ayer a ver Inside job al cine y salimos de buen rollo total. El documental intenta explicar la crisis financiera que estamos viviendo y como unos cuantos ejecutivos se lo llevan crudo con o sin crisis, con dinero público o privado, mientras entran y salen de los gobiernos (en este caso del americano) sin importar que el presidente sea burro o elefante. En un giro posmoderno del mito de Robin Hood en la que los ricos roban a los pobres para dárselo a si mismos, contemplamos las miserias del sistema esperando no tener que contemplar las propias.

El documental pasea por las agencias de rating, de cuyos ratings no te puedes fiar porque nadie paga a una agencia de rating para que le ponga mala nota a sus productos; por las universidades, cuyos profesores cobran de bancos e instituciones para escribir informes con una determinada dirección;por los asesores y responsables de los gobiernos, que, como ya he dicho, vienen y van del gobierno a la empresa privada; por la burbuja inmobiliaria y los productos derivados, y como los mismos bancos que te dan una hipoteca se dedican a apostar dinero a que no vas a ser capaz de devolverla. Y ,finalmente, como se sale de rositas después de todo esto. Y las dos horas de documental se pasan en nada.

En un nuevo homenaje al crítico sin criterio, vamos a darle cuatro stillers a la película.

Sexto aniversario

Con las emociones de los últimos días se me había pasado festejar el ¡sexto aniversario! de este peaso de blog. Leí el otro día que lo del blog ya no se lleva, que ahora lo que mola es twitter y el microblogging. En fin, me he quedado anclado en otra era que ni siquiera es la mía, ya que esto de internet es una cosa moderna, como el botellón, que hace veinte años no existía y, si existía, no formaba parte de nuestras vidas. Igual de aquí a unos años, ver un blog es como ver las pinturas rupestres de Altamira. Vamos a por el séptimo.

Puñalada trapera armenia

Si hace unos meses nos hacíamos eco en estas páginas de la visita del señor K, ahora anunciamos que el trabajo de los últimos meses se va a ir por el retrete dado que el susodicho ha decidido encargar a B GmbH el desarrollo del software que nosotros ya habíamos desarrollado. En fin, que no recomiendo a nadie someterse a esta experiencia y que la cara de tonto que se te queda es fina. Conclusión: no trabaje con armenios, son malvados.

Escanciador automático

Para celebrar la visita de los trones, nos reunimos en casa de M & C. JF se da de baja debido a que la portadora de su genoma no se encuentra bien. El resto, vacíamos de cerveza la nevera de los anfitriones. Es la semana de la cerveza alemana en el Lidl y C ha hecho acopio de existencias.

El plan inicial de ir al Rosell se cancela y en su lugar acabamos en un mesón asturiano de la zona en la que nos plantan unas botellas de sidra y unos escanciadores como el de la foto. El escanciador automático aumenta exponencialmente la capacidad de ingesta, ya que no se derrama líquido y no hay miedo de hacer el rídículo escanciando manualmente. Probablemente, esto, que podría ser causa de escándalo en el P d A, en Mad pasa desapercibido. Lo que no pasa desapercibido es el efecto de la sidra en el organismo al día siguiente.

Sucesos

Leo en el bulletin del CERN que se ha muerto JIG. A una edad bastante temprana y después de una larga lucha etc... Aunque no haya sido amigo suyo, siempre da cosa que se muera gente que conoces y que te cae bien. Cuando empecé a trabajar con JCG y tuvimos que resolver el espinoso tema de los cables calientes de los UA's, fuimos a hablar con los de cooling y ventilation, el grupo de JIG, con su inseparable FJ (o Y, como decían los gabachos)  y un señor francés muy majo, PP, que era el segundo de a bordo. JIG estaba en todos los saraos, desde las reuniones de alto copete hasta las charlas de trabajo haciendo gala de una soltura y facilidad de palabra envidiables (hablaba inglés y francés muy bien). Estaba a todas horas en el túnel siguiendo las actividades y conocía los detalles como pocos jefes de grupo lo hacían. Y jamás olvidaré una reunión un día en que se puso a citar a Shakespeare en inglés en el original. Un personaje.

Otro personaje de mis días cernícolas, el inefable JB, está ahora en Japón sobreviviendo al terremoto y a las explosiones nucleares. El muchacho en cuestión apareció un día en Gva, reclutado por los hermanos M, y dejó una huella indeleble en aquellos que le conocimos por su falta de vergüenza total y absoluta. Cuando dejó Gva, se pasó por BCN y gracias al FB pude seguir su trayectoria post-cern: profesor de FP, traductor de mangas, emprededor de proyectos varios, etc... En los últimos meses parece que había vuelto a Japón a trabajar en una universidad de allí (hizo el doctorado en Tokyo) y en uno de sus últimos posts andaba buscando medio de transporte para escapar de su ciudad de residencia. Otro personaje.

P.S JB cuenta su experiencia de los últimos días

¿Qué tienden los chinos a secar al sol?

El cuerno del menisco

Llego a la consulta y el médico me dice que tengo un desgarro en el cuerno posterior del menisco interno y que me recomienda una artroscopia. La comunidad de Madrid, me dice escéptico, garantiza que un paciente no espere más de 30 días para operarse una vez entra en lista. Ya, le digo. Para entrar en lista tienes que pasar antes por el hospital, de ahí el truco de la Espe. A continuación, inicio un periplo burocrático-sanitario que me lleva por el barrio de Orcasitas hasta el hospital 12 de Octubre, donde tengo que pedir hora para que me vean. Una vez conseguida la cita, debo presentarme tres semanas antes en el CEP Orcasitas para que me hagan unas pruebas pre-operatorias. En el 12 de Octubre la señora que da las citas cabecea mientras se queja de que su hospital recibe pacientes derivados de otros centros y que está la cosa chunga. Encuentra un hueco el 25 de Mayo. Yo, de momento, me encuentro bien.

Edunardo en la ópera

S se indispone y las dos entradas que tenían P y él para ir al real quedan libres y allá que nos vamos a empaparnos de ópera contemporánea, La página en blanco. El teatro es muy lujoso y nuestra vestimenta desentona un poco entre tanto trajecito, chaquetita, corbatita, permanentita y perfumito, pero nos colocamos en el piso principal, algo por encima del palco del rey, que no está presente, y aparece un cubo en el escenario. La mitad superior del cubo tiene dos contraventanas que se abren y dejan ver un cubículo blanco en la derecha del cual hay figuras de aves. El protagonista, un compositor, tiene un amigo catalán experto en cibernética y tiene que escribir una ópera para Mr.Mussy mientras su ex-mujer ("es una bruja, no la puedo soportaaar") le putea y en su ordenador llegan mensajes extraños con las partituras de lo que ha escrito ("el cerebro es deterministaaaa") Mr.Mussy le presenta a la soprano que cantará su ópera y se enamora entre notas disonantes y percusiones variadas. El catalán le fabrica un robot cantante contratenor, Kobayashi, mientras el coro canta en latín ("Dominus gloriaaaa") y en ese momento creo que llega el descanso.
Nos damos un paseo por los salones del teatro y llegamos a la conclusión de que en una de estas salas caben varias casas de 60 m2. Volvemos al asiento y descubrimos que una parte significativa del público ha aprovechado el intermedio para darse el piro. Comienza la segunda parte, que es la más interesante. El protagonista, que ha entrado en coma al final del episodio anterior, aparece boca abajo en una silla. El malvado catalán y Mr.Mussy le mandaban impulsos al cerebro y recogían los que generaba para escribir la ópera. Todo ha sido un sueño. La soprano decide soltarle de la silla y ponerle cabeza arriba. Todos dicen aaaaaah a la vez mientras la orquesta, en crescendo, da las últimas notas.
Salimos rápido mientras el público aplaude a los artistas. Yo no estoy seguro de haber visto un truño o no. En todo caso, una experiencia más.

Por ahí

Había leído cosas aquí y allá sobre la Lagunilla del Yelmo pero no había estado nunca. Desde que he vuelto a Mad, cada vez que voy a la Pedriza, uno de los sitios más bonitos del mundo, me pierdo. Esta vez consigo arrastrar el menisco hasta la pradera del Yelmo y nos ponemos a buscar la susodicha Lagunilla que debe de estar por ahí cerca. Mira que he estado veces en la zona y jamás la había visto. Así que siguiendo un poco el mapa y un poco no se sabe qué, al final llegamos al sitio y la lagunilla es tan pequeñita y tan efímera (en verano no está) que da mucha ternurita estar ahí.

Casualidades

Los viernes suelo ir a comer a casa de mis padres. El viernes pasado no fui, tenían que hacer de niñeros. Me quedé hasta las 6 haciendo unas cosas. Salí, llegué a 4C y bajé andando por Bravo Murillo hasta Quevedo. Seguí por Fuencarral, crucé la Gran Vía y bajé por Montera, pegado a la acera de la izquierda. Serían las ocho de la tarde cuando vi a MC, un colega ginebrino, subiendo por la misma calle. Nos paramos, nos pusimos al día y cada uno siguió hacia donde iba. Qué casualidad.

Batiburrillo

La semana pasada se disparan los niveles de contaminación en Mad. El ayuntamiento echa balones fuera, y disputa un partido de ping pong con el ministerio de medio ambiente, mientras el aire lo respiramos los demás. Y rasca la garganta, todo hay que decirlo. Así que decididos a respirar aire puro , cuatro personajes salen a mover las piernas por el curso medio del Manzanares. El paseo está muy bien, porque este río, digan lo que quieran sus detractores, es bastante bonito. Y solo la cercanía a la megalópolis madrileña, y a su poco por cierto de personas incívicas para los que el mundo es su papelera particular, le perjudica. Si el río estuviera en Soria otro gallo le cantaría.

Reel rock

Los chavales (y no tan chavales) del GAII se curran un programa de tres días donde el plato gordo es la proyección de varios videos (botón de muestra) en los que unos cuantos flipaos (profesionales) del alpinismo y la escalada, escalan, vuelan, caen y corren por los montes. Más allá de la espectacularidad de las imágenes, me queda poco poso, porque tengo la impresión de que lo visto está hecho de cara a la galería y de que la cara norte del Eiger pasa a convertirse en una pista de carreras para swiss machines, siguiendo la estela de acontecimientos tan extraordinarios como los catorce ochomiles femeninos o los catorce por dos ochomiles del personaje ése que siempre está a punto de diñarla.
El último día de proyección se dedica a un homenaje a Kurt Albert, un escalador alemán recientemente fallecido en un tonto accidente de vía ferrata, que se dedicó a escalar toda su vida sosteniéndose con lo que sacaba de proyecciones, cursos y patrocinadores. No vivía a todo trapo pero hacía lo que quería, eso sí. A las proyecciones siguió un interesante debate con un prestigioso escalador español, también profesional, que dice que vivir del asunto es complicado. Y para terminar, veo el domingo por la noche el primer capítulo de la última entrega de Al filo, programa de referencia que se ha transformado en los últimos años en patrocinador de escaladores/as participantes en las carreras ochomilísticas y llevándoles en helicóptero al lado del campo base. Da igual donde vayas, pero llega el primero.

Toilet paper

Reunión del comité local organizador del IPAC 2011 en Cells, provincia de Bcn. Nada más llegar me encuentro a P en la puerta y vamos de charleta hasta su despacho. En la sala de reuniones esperan ya los otros asistentes y empezamos con la historia de siempre, que si el SPMS, que si las womans en sayens, que si la spanish industry, y esto y lo otro. A propósito de la spanish industry, mientras se discute cuál debe ser su presencia en el evento, la inefable CPJG cuenta con su británico sentido del humor la anécdota del toilet paper: la spanish industry, cuando España reingresó en el CERN en 1983, era tan potente que lo único que podía comprársele era papel de váter. El comentario mosquea a la representante del CDTI mientras IP y yo nos reímos de nuestra excelente reputación en el campo científico.

A la vuelta a Mad, nuestra micromanáger personal persiste en su micromanagement mientras recibimos delirantes mensajes electrónicos de un personaje radicado en Hamburgo cuya opinión de nuestra competencia profesional está en mínimos históricos. Mientras el mal rollo (no de toilet paper sino del otro) se instala en nuestro ambiente laboral, mi colega JM y yo conservamos la esperanza de vernos un día libres de este infierno  de productos alemanes de alta tecnología. Donde esté un buen rollo, que se quite todo lo demás.

La proximidad de los cuarenta tiene extrañas consecuencias

Igualada m'agrada

La Brll y el M me esperan en Igualada, capital de la comarca de l'Anoia. A mí siempre me han gustado los viajes a lugares exóticos y practicar mis conocimientos de lenguas neolatinas, así que quitando un fallo garrafal en la tienda del monasterio de Montserrat, donde subimos andando el sábado desde Collbató, me doy un aprobado raspat. A los susodichos se les ve bien. Unas más embarazadas que otros pero bien. Unas más obsesionadas con la comida (chistorras, ensaladillas rusas, chorizos,etc..)que otros pero ahí está M para imponer sensatez, sentido común y ensaladas en la mesa. E Igualada tampoco está mal. Es una ciudad mediana, con muchas pastelerías para desayunar, y de tamaño manejable. Según M el único problema es la peste que se huele de vez en cuando si el viento trae los efluvios de alguna fábrica cercana. Entre la excursión y ver los tres tombs, se pasa el fin de semana volando y volando me vuelvo a Madrid en un Embraer 195, tecnología brasileña a su alcance y nada que ver con los Tupolevs de otras épocas.

Homenaje

Después de Pagafantas, película graciosa por lo cruel y realista en su descripción de ciertos aspectos escalofriantes de las interacciones hombre-mujer, su director vuelve en No controles al tema parejil, en este caso el de chico-intentando-recuperar-chica, todo aderezado con la bochornosa, a veces, y omnipresente presencia de un personaje llamado Juancarlitros que roba todo protagonismo a la pareja en cuestión. La película es mala, para que negarlo, pero te ríes un rato. Así que no la veáis en el cine, optad por formatos menos caros. La filmoteca, por ejemplo, no penséis mal. Edunardo, emulando al crítico sin criterio, le concede dos stillers, esperando que el resto del año cinematográfico sea mejor.

Reyes

La lesión del hermano mayor M impide que se celebre este año el tradicional partido de baloncesto de Reyes. Mejor así, porque los últimos años los dos pequeños se estaban cepillando sin problemas a los dos mayores gracias a su ejecución perfecta del bloqueo y continuación y a su dominio del rebote. Los años no pasan en balde y no hay peor ciego que el no quiere ver, con esto está dicho todo.

A pesar de la crisis, que de momento respeta a la familia salvo algunos recortes puntuales, y de mis tímidas campañas anti-objeto, este año se produce una avalancha de juguetes que cae sobre mis sobrinos cochinos mientras los primísimos se dedican a jugar al escondite metiéndose debajo de la cama de sus abuelos y mi sobrina se dedica a cuidar de los mellizos, lo cual viene a confirmar mi teoría de que el mejor juguete es uno mismo, seguido de los demás. En cualquier caso, doy por concluido el periodo navideño y comienzo con la purificación del cuerpo y la penitencia por los excesos.

Invierno canario

Cuando compramos el billete a las Palmas, porque era barato, yo no  tenía una idea muy clara de qué podíamos esperar de la isla. Luego se va buscando información y resulta que la isla era perfecta para unas vacaciones navideñas: sol, buen tiempo y excursiones aptas para lesionados del menisco.
La llegada a la isla decepciona un poco: los alrededores del aeropuerto están ocupados por invernaderos, una autopista y centros comerciales variados, pero una vez que se sale de la autopista, las carreteras empiezan a revirarse y a picar para arriba mientras atraviesan barrancos insostenibles, que de alguna manera se sostienen, y pueblos colgados en esos mismos barrancos. Y todo muy verde, con lo que alguna vez tienes la impresión de estar en centroeuropa pero con buen tiempo. Armados con nuestra guía Rother (pausa publicitaria: estas guías las descubrí en Gva y las que cubren aquella zona del planeta están ahora en manos de los trones. Son alemanas, buenas y económicas, me gustan mucho) al igual que los excursionistas alemanes que pululan por la isla, subimos al Pico de las Nieves, nos damos una vuelta alrededor del Roque Nublo, caminamos hasta la playa de Guayedra y recorremos las crestas que llevan al pico Altavista. Y todo con vistas del Teide y del mar de nubes. Cuando llegamos a Madrid, nos metemos en el metro y nuestra calidad de vida desciende unas décimas mientras la temperatura baja y la lluvia cae.