Gva 1999 - 2008

Gva, Thoiry, Versonnex, AAA, FA, Ella, BC, CDTI, CERN, PGA,P y L, la cafetería del 30, las excursiones de PS, el Xsara, el Astra, el Marea, el esquí, la neige en plaine, el Mont-Blanc al fondo, el R1, el R2, el R3, el Smash, Manora, Balexert, el inglés, el francés, el italiano, la orientación, el GAB, el basket: MGB,M2,AS,EKS,TG,KN,CD,VB,TP,SD,TK,TS y coach T; la Ibanez, la Yamaha y la Epiphone; AMR, CAR, AV, EBS, IPA, el Mont Mourex, el Reculet, la Colomby, PH-ATI, TS-EL: JG,PM y CG; AT-CRG-IN, NA-48, doctorados ajenos, la compatibilidad electromagnética, las bodas, las separaciones, los niños, el lago, el Salève, Plainpalais, el parking de Cornavin, el Tordoya, la Irmandade, los gallegos,CG, MLL y SGL, C y M, R, las murallas de Lugo, las playas de Benquerencia, las ruedas de invierno, la nieve en polvo, la nieve costra, enterrado en la nieve, la panadería de Versonnex, la panadera de Versonnex, el Carrefour, el Leclerc, el pain au chocolat, el Ciemat, JdlG, AT, ALL, EG, los malakas, los polacos, el Parc Lagrange, los cisnes, los patos, el P1, el P2, el P3, el P4, el P5, el P6, el P7, el P8, pedaleando en el túnel, el JTron, la MTrona, coach M y su B, grumete M y familia, la MFH, los mozzarella runners, los wanky dufus: Mr. V, Mr. Drummer, Mr.Gibson y Mr.Fender; los colegas y monitores de la rando: LdJ y D, NC, JC, GB, OD, HM, RB, ASP, VJ, VC, JPB; los pennes alla siciliana, la Trattoria con P,K y N; el squash, el Pain Quotidien, l'Usine, les cinémas indépendants de Genève, la UBS, el CA, Prevessin, Meyrin, les Bains de Paquis, St.Genis, los viajes a Madrid, padres, hermanos, tíos, primos, sobrinos y cuñadas; mis amigos de Madrid, Easyjet, los desayunos, las comidas de los viernes con CU y MR... y como siga me voy a poner a llorar, mentira, ya estoy llorando. Adiós Gva.

Basket bola

Continuando con las despedidas, esta vez le toca al CERN Basket Club, un conglomerado de gente muy curiosa del que ya he hablado en alguna ocasión. La temporada empezó rara cuando EKS, uno de los histó(é)ricos del club abandonó el equipo a principio de temporada para probar en otra liga, se supone que de más nivel. IM, nuestro ex-NCAA, también entrenó con un equipo de LNA, la máxima categoria en Suiza; pero al final no consiguió un contrato y volvió con nosotros pero ahora se vuelve a los USA a currar.

El equipo ha perdido un solo partido en lo que va de año y parece ser que al final se han absorbido las enseñanzas del coach T. Ahora que empezaba a caerme simpático voy y me piro. No somos naide. En fin, en junio ya me he apuntado con ellos a la Atomiade 2009 en Berlín y voy a echar de menos los entrenos de los martes y jueves, las broncas del coach, las discusiones absurdas y al equipo arbitral del GAB.

El juego de la Nasa

Cenando en casa de MM, B propone que juguemos al juego de la Nasa. Ella se pone de observadora imparcial y nos da tres hojas de papel con 15 objetos y cuatro columnas. Y luego nos dice lo que hay que hacer: tenemos que imaginar que somos un astronauta extraviado en la Luna y tenemos que ordenar los quince objetos del más útil al menos útil para poder llegar a una nave. M, I y yo nos ponemos manos a la obra y en un rato hemos terminado. Ahora llega la parte interactiva, entre los tres tenemos que decidir qué nos llevamos y en qué orden si queremos recorrer 300 Km en la Luna hasta llegar a la nave de rescate. I y M son hermanos, trabajan juntos y empiezan a machete pero al final, tras encontrar una especie de moderador de compromiso que soy yo, presentamos una lista. Tras valorar el resultado individual y el de equipo, la idea es que la puntuación alcanzada por el equipo sea mejor que la de los individuos por separado. Lo cual no es el caso, pero bueno, éramos demasiados gallos en el mismo corral.

Tête de Bossetan

Aprovechando las últimas nieves, los colegas de la rando, más el artista invitado P, organizamos una salidita para empezar la temporada con energía. El riesgo de avalancha es de 4 sobre 5, así que N elige una salida clásica, la Tête de Bossetan, que es bastante segura. Además de segura es larga de cojones, ya que la cresta final debe tener cerca de 200 km, sin exagerar, y al final se hace pesadita, sobre todo para un principio de temporada con la forma por los suelos.

Aunque visto lo que me ha costado subir la bajada me preocupa un poco, tantos años de sufrimiento han servido para algo y ya esquío medio bien. Así que disfruto y todo, y el éxtasis llega en las últimas palas antes de alcanzar el camino, entre giro y giro, envuelto en nubes de nieve. En fin, ya puede ir nevando en Madrid, por favor.
Mis fotos,y las fotos de PLR

Últimos paseos por el Pays de Gex

En doce días estaré metido en el coche lleno de trastos y de P con destino a Madrid. La terminación de mi vida en Francia se desarrolla sin incidentes, salvo la venta del coche, empañada por trámites, reparaciones de última hora y ausencia de compradores. La visita al concesionario de los piratas del Caribe, sección Pays de Gex, me permite volver dando un paseo a casa, y disfrutar de las vistas del Jura y de los Alpes bajo un velo de nubes altas que amenazan tormenta. No sé cómo llevaré ir a trabajar en metro, en vez de conduciendo por las tranquilas carreteras de la zona, disfrutando del paisaje y del paso de las estaciones. También en el metro disfrutaré del paso de las estaciones, claro. O igual me convierto en el capitán bicicleta e intento acabar con el infierno circulatorio madrileño, vaya usted a saber. Igual readaptarse a Madrid después de todos estos años será tan sencillo como anular los contratos del teléfono o del ADSL, una llamada y ya está. O quizás no, y dentro de un año estaré de vuelta. En fin, mientras se decide el destino, a ver qué pasa.

Agenda cultural de principios de Diciembre

Llega Diciembre y acabo una tarde en el Mamco dispuesto a pasar un par de horas de gratis antes de ir a cenar. El museo abre sus puertas gratuitamente el primer miércoles de cada mes y encima hay visitas guiadas también gratis. Llego a la taquilla, me uno a un grupo que se acaba de formar y subo las escaleras dispuesto a empaparme de la obra de Sylvie Fleury, que usa colores de pintalabios, restos de vehículos y bolsas y zapatos para, citando al museo,

À tous les étages, Mondrian, Fontana, César, Buren, Vasarely, Carl Andre se voient recyclés, customisés, ici avec de la fausse fourrure, là avec du vernis à ongles qui leur offre, entre fascination et iconoclasme, une singularité renouvelée. Comme frappées de pesanteur, les lignes de Buren se déforment, se boursouflent à l’image de la série des Stretch, photographies de pulls moulants à motifs géométriques, déformés par les rondeurs de jeunes femmes à la poitrine opulente. Avec de faux Mondrian en fourrure synthétique, avec des slogans tirés de publicités, sortes de pensées ready-made – BE GOOD, BE BAD, JUST BE ou YES TO ALL qui parodient la série Art as idea as idea de Joseph Kosuth – , Sylvie Fleury crée des ponts « entre l’histoire des formes modernistes et le système de la mode ».

A mí es que me falta vocabulario para referirme al fenómeno artístico, pero a los del museo no, lo cual quiere decir que saben hablar de lo que exponen. La visita me deja transtornado no solo por las setas metalizadas, si no por la escasez de público masculino en la muestra. Salgo del museo y voy a una reunión de cernícalos donde el equilibrio universal se restablece.

El jueves noche de sopetón voy con Jtron y Mtrona al concierto de los Orishas, que llevan de teloneros a Solodos,y que se celebra en la Sala de Fiestas de Thonex. El concierto se desarrolla con puntualidad suiza y salimos muy contentos del espectáculo. Los Orishas se presentan con un DJ, un vocalista/trompetista y un percusionista, lo que nos deja un poco perplejos porque esperábamos una cuban big band dando caña al asunto. Y dan bastante caña, cierto es, y quizá prescindir de los musicos es el signo de los tiempos. Mejor una máquina programable que un músico ingobernable. En fin, el concierto o la performance o como quieran ustedes llamar al evento, satisfizo al personal. Y para que se hagan una idea,

Y otra

Anda que no ha afectado cerebros la versión cinematográfica de la novela gráfica de Frank Miller. Las consecuencias de la contemplación de esta obra las estamos sufriendo todavía a día de hoy. La realización de este documento impactante es de mi estimado colega AT, cuyo talento no conoce límites, ni para lo bueno ni para lo malo.

Fronteras en la red

Lo bueno de la red era la ausencia de fronteras y que lo que se podía ver aquí se podía ver allí también. Sin embargo, ahora que parece que la gente se ha dado cuenta de que es mejor colgar sus productos y llevarselo ellos crudo en vez de que se lo lleven otros, ahora, decía, empiezan a aparecer los mensajes anunciando que el video que tú quieres ver no está disponible en tu país. Como este.

Visto y no visto

Tras un tiempo sin ver a FA, el muchacho aparece de nuevo por GVA para escribir un nuevo capítulo de su aventura electromagnética compatible. Instalado en ZAZ, hace una visita relámpago en la que de rebote se encuentra con CR, el antiguo gaucho de Illinois transplantado a California.

Desde aquí hago un llamamiento a su sra. esposa para que le deje jugar al golf, a ver si con eso desconecta un poco del trabajo. Está bien que nos guste trabajar, pero todo dentro de un orden, hombre, porque si no se convierte en vicio y probablemente acabe llevándote al lado oscuro tras pasar por el miedo, la rabia, el asco y el modo común.

Los tres mosqueperros

Llega la nieve al llano y un sábado se va casi sin enterarme hasta que la rueda de los acontecimientos empieza a girar y acabo con Jtrón en casa del V tomando unos spaghetti OAP con bastante P. Sigue una degustación de licores y a continuación pasamos a casa de M, donde misteriosamente sólo hay 4 personas del CERN, yupi. El policía belga, la kazajistaní y hasta un suizo ponen la nota de exotismo en la reunión. Los tres mosqueperros deciden volverse en un momento dado a seguir la tertulia dónde empezó y atraviesan el congelado puente del Mont Blanc con grave riesgo para su integridad física. La tertulia continúa y se transforma en velada musical hasta que el cansancio hace mella y las mentes se desconectan.

Amanece a las once con un cielo azul y despejado, momento que los mosqueperros aprovechan para ir a comprar unos panes au chocolat para empezar el día con energía. Tras el desayuno, cada mosqueperro se va a su olivo y aprovecho para ver el siguiente filme, Where in the world is Osama Bin Laden? donde Morgan Spurlock se dedica a buscar a Osama después de haber descubierto los inconvenientes de alimentarse en exclusiva con los menús del McDonalds. Paseándose por Egipto, Palestina, Israel, Marruecos,Arabia Saudí, Afganistán y Pakistán, busca a Osama para de paso resolver el problema del terrorismo y entender por qué los E.E.U.U. tienen tan mala prensa en los países musulmanes. Y se acaba hablando de pobreza y falta de oportunidades y de oportunistas bien relacionados y de que igual no importa tanto dónde esté Osama.

Salgo del cine, me doy una vuelta por Gva y me muero de frío.

Cambio de sangre

Después de toda una vida de cero positividad, tras los análisis del otro día en mi futuro centro de trabajo se descubre que mi sangre se ha pasado al lado negativo. ¿Cómo es esto posible? ¿Será la radiación del túnel? ¿El agua de la zona? ¿La vida en el campo?

La respuesta oficial es que o bien alguien se ha equivocado escribiendo el más y ha puesto un menos o que mi sangre se encuentra en la frontera entre el bien y el mal y su adscripción a uno u otro campo depende del día. Así que, preocupado por las consecuencias morales y éticas del asunto, tendré que enviar mi sangre de nuevo al laboratorio para un juicio final.

Grandes inventos del TBO

Se tumba uno en el sofá y cada dos horas se levanta a buscar peli nueva. El invento se llama cinetube y la calidad (tanto técnica como puramente cinematográfica) no es muy alta. Pero es cómodo y te permite pasarte todo el día metido en casa como un ermitaño cualquiera. Conectado a internet, eso sí. Esto no puede ser bueno para la vida social de nadie y, dependiendo de las películas que se vean, tampoco para la salud mental.

Entre los truños de este fin de semana, destacamos:

1)American Psycho: La novela era más guarra y más sanguinolenta. La peli, pichí, pichá.
2)John Rambo: A sus 50 años Rambo se dedica a recoger serpientes en la jungla. Una misionera le pone cachondo y al final tiene que rescatarla acabando con todo lo que se cruce en su camino.
3)The shooter: Como Bourne, pero en francotirador. A sus 30 y tantos, the shooter se dedica a cazar en las montañas. Le engañan unos poderosos y al final tiene que acabar con todos los poderosos que se cruzan en su camino.
4)Planet terror: Esta ya era demasiado y después de diez minutos tuve que dejarla.

Y al final veo el otro lado de la cama. Esta es un truñito también, pero simpático.

Marineritos lerés

Vampiros, gatas, enfermeras cachondas, policías descarriadas, mutantes, Borats, luchadores de sumo, almirantes, piratas, carniceros de Milwaukee, limpiadores de Chernobil, superhéroes, tirolesas, mosqueteros y demás habitantes del inframundo se dan cita una noche en Ginebra.

Un montón de marineritos zombis lerés siembran el pánico durante la fiesta de halloween. El ideólogo, don P., se inspira en los marineritos de Jean Paul Gaultier para crear un conjunto efectista, que es adoptado por la comunidad leré sin mayor dilación. Y armados de nuestros jerseis a rayas nos lanzamos a por los cerebros de los vivos (o de las vivas, para ser más precisos)

Hunger

Me acerco al cinéma-tous-écrans ya cuando está casi acabando y veo Hunger, dirigida por Steve McQueen. Otro Steve McQueen, no el de la foto. Ya me preguntaba yo qué hacía Steve McQueen dirigiendo películas después de muerto. En la película, un funcionario de prisiones mete los nudillos en agua fría porque le duelen de tanto repartir hostias a los presos del IRA. Los presos del IRA están en huelga de higiene y mantas, y pintan las paredes de las celdas con sus propias heces. Según la presentadora del filme, la película no presenta a nadie ni como héroes ni como villanos, pero los que reparten todas las hostias son los funcionarios, aunque también es cierto que los matan de vez en cuando. Después, tras una larguísima escena que parte la película en dos, un preso empieza una huelga de hambre y luego muere. El actor ha debido morirse también haciendo el filme porque al final del mismo da pena verlo. Lo que hace la gente por salir en la pantalla. Todo esto para que les reconozcan el status de prisioneros políticos, cosa que la señora Thatcher no hace. En fin, el espinoso y cercano tema del terrorismo esta vez con acento irlandés. Y que viva Youtube.

Psicotécnico

Psicóloga: Mira, me tienes que decir qué te gustaría ser si no fueras una persona.
Edunardo: ¿Qué me gustaría ser? Mmmm... Me gustaría ser un buitre.
P: ¿Por qué?
E: Pues porque los buitres viven en la montaña, vuelan y no tienen muchos depredadores, que yo sepa.
P: Ya. ¿Y si no fueras un animal y fueras un objeto?
E: (Pensando mucho) Si no fuera un animal y fuera un objeto... mmm... me gustaría ser... ¡una farola!
P: Me tienes que decir el por qué.
E: Porque estás en la calle y ves pasar a la gente.
P: Imagina ahora que no puedes ser ni un animal ni un objeto ¿qué te gustaría ser?
E: O sea, un mineral o un vegetal ¿no?
P: Un vegetal, sí: una planta, una flor, un árbol...
E: En ese caso me gustaría ser un tomate. Me gustan mucho los tomates.
P: También puedes decir un árbol o una flor...
E: No,no, querría ser un tomate.
P: Vale, ahora piensa en algo que no te gustaría ser, un objeto, por ejemplo.
E: (Pensando) Mmm... creo que no me gustaría ser un váter. Tienen una vida muy desagradable.
P: ¿Y qué animal no te gustaría ser?
E: (Reflexionando de nuevo) Creo que una mosca, viven muy poco y la comida es una mierda.
P: ¿Y un vegetal? Un árbol, una flor...
E: No me gustaría ser un nabo. No me gustan nada los nabos.
P: Bueno, pues ya está. Ya hemos acabado la prueba. Adiós.
E: Adiós, gracias. Hasta otra.

Helados criogénicos

Decididos a colarnos en la fiesta de inauguración VIP del LHC, unos nos apuntamos a hacer helados criogénicos y otros se cuelan de VIPs, directamente. Presidentes, embajadores y la nobleza de los alrededores se reúnen para celebrar la puesta en marcha, ejem, de la más grande máquina jamás concebida por el ser humano.

Los famosos cinco minutos de fama llegan al salir en la retransmisión del evento y ser reconocido por los colegas que contemplan el webcast desde sus despachos. Más tarde, el amigo J, que se ha colado en la fiesta al amparo del caso segundo de la lista anterior, graba este estremecedor documento gráfico que muestra la elaboración de los susodichos helados. Llegamos a la conclusión de que son mejores las fiestas VIP que las normales, se come mejor y el vino es bueno.

Soporta a tu hombre

Sitges

Los hermanos M desembarcan en el festival de cine de Sitges por oleadas. Se alojan en el hotel Parrots, donde ningún gay les espera para petarles el cacas y donde se extrañan de que cuatro hermanos del mismo padre y de la misma madre les honren con su presencia.Lo que sí les esperan son unos cuantos truños filmados no se sabe con qué dinero ni con qué propósito. El último día el cielo se abre y la última película ni les duerme ni les aburre y salen del cine contentos, que a fin de cuentas es a lo que se va.

Todo empieza el jueves por la noche, cuando con G y la estrella invitada B, vamos a ver The chaser filme coreano muy laaargoooo en la que un psicópata que revienta cabezas con un buril es perseguido con resultados dispares por un proxeneta ex-policía al que el susodicho psicópata le está reventando (literalmente) el negocio. Al psicópata en cuestión lo detienen casi al empezar la película pero le sueltan y al final hay que matarle.

Cae la noche y amanece en Sitges. Hay que ir a buscar las entradas del día porque el sistema no permite que recojas las entradas que has comprado todas de golpe. Después de un desayuno con bocata, le llega el turno a 20th century boys donde un grupo de treintaañeros intenta salvar al mundo de un misterioso terrorista que sigue el plan que ellos mismos habían pergeñado como un juego en su infancia. Al final quedan fatal porque mueren todos y encima les echan la culpa del follón. Esta se deja ver. La que se deja ver menos es The burrowers. Unos monstruos de la pradera raptan a una familia de colonos y va el séptimo de caballería y el pretendiente de la hija de la familia a buscarlos, pensando que han sido los indios. Un cacao, vaya. Salimos traumatizados del cine por el truño que nos acabamos de tragar y nos vamos a ver zombies por las calles antes de ir a ver Otto, la historia de un zombie gay dirigida por Bruce LaBruce. Entre homenajes a Tim Burton, Fritz Lang y Pedro Almodóvar, Otto cae en las redes de una cineasta lesbiana, devora, sodomiza y rueda un film porno gay revolucionario. Es tal el daño cerebral recibido que acabamos en el concierto zombie donde Eyaculación Post Mortem hacen de las suyas con un theremin.

Llega el sábado y cae otro truño, Anamorph, y una película de miedo de poco miedo, Seventh moon. En la última sesión están depositadas todas nuestras esperanzas, a pesar de que es un filme de Jean-Claude van Damme. Pero JCVD es una película excelente, en la que JCVD se interpreta a sí mismo dejando a un lado patadas y espatarramientos varios. Salimos del cine felices y contentos y D y yo nos vamos con B al paseo marítimo donde estamos de tertulia hasta las 3 de la mañana. Llega el domingo y los hermanos M se disuelven. Yo quedo con P y L y sus nenes y estamos de charleta hasta que llegamos al aeropuerto. Vuelvo a Gva cargadito de embutido del bueno y con otro festival de cine en el zurrón. Pero o mucho mejora el cine fantástico o a este no vuelvo.

Y vean las fotos.

Los abdominales de JMA

En una conversa (sic) un lunes por la noche, sale el tema de los abdominales de JMA. Nuestro ex-presidente del gobierno hace 2000 abdominales diarios y eso le permite lucir tableta de chocolate y volver locas a las mujeres de medio mundo, ministras francesas de justicia incluidas. Coach M se siente intrigado por esta noticia e investiga minuciosamente hasta dar con el estremecedor documento gráfico de la izquierda. La visión de la foto le trastorna y nos somete el martes a mediodía a una sesión extra de abdominales en la que nos quedamos a años luz de la marca de JM pero que dejan nuestros abdómenes al borde del colapso. Combínese esto con el retorno a la actividad tunelera y se obtiene un dolor no despreciable. Pero si queremos ser como JM, digno émulo de Leónidas y sus falanges espartanas, tendremos que convivir con el dolor y superarnos hasta llegar a las 2000 abdominales. ¡Ay,ay,ay!

We're from Barcelona

Qué cosas se le meten a uno en la cabeza... Como se entere el guitarrista protestón de los WD...

Tour d'Aï

Cuando uno no puede subirse a las paredes tal cual están, hay gente que decide colgar unos hierros y unos cables para así subir más seguramente, en principio. Lo mejor en todo caso es que no te caigas porque la toña puede ser fina. Esta práctica, condenada como herética por el gremio de escaladores al que yo pertenecía en su momento, se convierte así en un sustitutivo de las emociones fuertes que proporcionan el vacío y la verticalidad. Como con todo sustitutivo, los efectos son mucho menos intensos. Pero estas dosis de recuerdo te retrotraen a lo bonito y a lo horrible de la escalada y te recuerdan que lo hecho, hecho está y que a lo hecho, pecho.
Así que el grumete M y yo abandonamos la grisaille ginebrina y nos vamos a Leysin. Allí están L y D, los superveteranos que lo mismo escalan que esquían o que suben cuatro miles a un ritmo que ya lo quisiera yo. Llegamos a pie de vía y en una horita, una vez comprobado que la perspectiva engaña, estamos arriba tras superar un muro vertical algo desplomado que pone a prueba nuestros brazos y antebrazos. Bajada, cervezas, y vuelta a la niebla tras dejar el sol de las alturas. Pausa relajante en Lavey y acabamos en Gva a las tantas, de noche y sin sol.

Fotos

Jallouvre encore

Aquí tenemos a don AM haciendo equilibrios en el col du rasoir, que quiere decir navaja de afeitar. Acompañados de KM, un colega alemán del grupo de randonnée, nos colamos al principio y empezamos en Solaison, así que la subida al col de Cenise la hacemos por la grotte de la Glacière, donde había estado hace un par de meses con R y E para subir al Rocher de Leschaux. ¡Ay, la Alta Saboya! Qué bonito lugar, paraíso del alpinismo, del esquí y del excursionismo extremo y menos extremo. Entre quebrantahuesos, serpientes y machos cabríos entrenando para el combate que les espera en breve para ver quién se lleva las cabras al huerto, jugamos a los funámbulos por los senderos vertiginosos de las verdes aristas. Toma epíteto. Y llegamos así a la cumbre cubierta por las nubes, que a duras penas nos dejan ver el bocadillo de chorizo. Un chorizo excelente, por cierto.

Fotos y más fotos

Problemillas

Llegamos al CCC a despedirnos de IM y MPC que se van de GVA. Justo cuando entramos, todo un sector de la máquina se va a la porra por una concatenación de sucesos funestos. Comienza a funcionar radio macuto: que si una UPS se ha caído y ha provocado el calentamiento de los imanes, que si durante el quench, uno de los imanes ha reventado (poco, pero suficiente) que si han ido los bomberos, que si patatín y que si patatán... La realidad supera a la ficción y veremos quien paga el pato. A mí, mientras no me manden al túnel todo va bien.

Pas pour le moment

De momento, seguimos existiendo.

'Big Bang' experiment under way BBC News
God particle discovery 'likely' BBC News
La máquina del 'Big Bang' empieza a funcionar El Mundo
Arranca la búsqueda de la 'partícula Dios' El País
CERN scientists switch on the Big Bang machine Times Online
Concluye con éxito la primera vuelta completa de las partículas en el gran acelerador de hadrones RTVE
Into the wild blue yonder: The Large Hadron Collider starts up, more or less The Economist

El fin del mundo

Tras un porrón de años y algunos desvelos, la máquina más grande del planeta está lista para hacer circular su primer haz y de aquí a un par de horas se inagurará. Los agoreros temen que la máquina produzca un agujero negro que nos engulla a todos y se acabe el mundo. Nadie sabrá nunca si tienen razón, aunque si se sabrá si no la tienen. En fin, mientras tanto y como dice JK filmado en otra dimensión bastante negra, el fin del mundo ya está al caer y lo mismo nos da y es un placer...

Vientos violentos

Se va P, mi compañero de despacho, a Cuba en plena temporada de huracanes y supongo que ahora estará esperando a Ike. Aquí, en plena temporada de lluvias,la pandilla de esquiadores de randonnée aprovechamos el buen tiempo para subir al Reculet y de paso zamparnos una raclette (y llevo dos este verano) en el chalet de Curson. En la subida al Reculet, en la que N y D proponen una vía alternativa, nos encontramos con vientos violentos que amenazan nuestra estabilidad las más de las veces y en la cumbre tenemos que tener cuidado para no salir volando. Bajamos hacia el chalet a toda prisa para protegernos del viento y zamparnos la raclette. Cuando acabamos ya es medianoche y sigue soplando el viento, aunque en la bajada dentro del bosque casi no se nota. A la mañana siguiente, el viento ha parado y llueve a cántaros. Y aquí van las fotos.

Empieza la temporada

Empezamos bien la temporada de baloncesto con una victoria, 46 a 34, sobre MSC Croisières. Siete jugadores acudimos al encuentro: M1, M2, TG, CD, C, K y yo mismo. A los tres minutos de empezar ya no puedo ni correr ni saltar. A los ocho minutos pido a C que me cambie pero me quedo en pista con tres faltas: un hachazo y dos manos tontas.
Acaba el primer tiempo y ganamos de dos. En el segundo tiempo, extrañamente, el rival va peor que nosotros, y ya es decir. A nuestro base, K, un chino-americano que es el único jugador menor de 30 años sobre la pista, le da un calambre en el gemelo. Pero con eso y con todo conseguimos sobreponernos a la defensa individual a la desesperada de MSC y acabamos ganando de 14 a pesar de los dolores. C se trae a su hijo que se pone a llevar las estadísticas y descubro aterrorizado que soy el jugador con más anotaciones, muchas de ellas en categorías negativas.

Para la posteridad: T1: 1/2. T2: 5/14. T3: 0/1. R: 3. A: 2. BP: 4. FP: 4. Y con esto ya no digo más.

T se casó

Y por todo lo alto, en la calle Alcalá, iglesia de San José, con organista, cantante, cura y con todas las bendiciones del poder divino, que diría Jerjes.

El cura pronuncia un sermón excelente entre referencias al humor de mil demonios de San Pedro, la necesidad de dar amor sin que te lo pidan (?) y la complementariedad del hombre y la mujer a la hora de contraer matrimonio. Todo esto a dos pasos de Chueca, barrio de todos conocido por la búsqueda de nuevas formas de complementariedad. Pero el tono alegre del sermón nos eleva el espíritu y la gran actuación del primer espada, al declararle con firmeza a su futura esposa que no la abandonará bajo ninguna circunstancia, nos regocija y congratula. La ceremonia me permite a su vez reencontrarme con D el Coletilla, al que hacía siglos que no veía y que ya me tiene fichado en el caralibro.

Abandonamos la iglesia en dirección al Casino de Madrid, marco lujoso e incomparable donde se celebrará el banquete. Comenzamos al pie de la escalera comiéndonos los entrantes entre los que solo se echan en falta las tradicionales croquetas, que se ven sustituidas por combinaciones castizo-orientales, y en los que se ve la influencia de Ferrán Adriá, mentor del cocinero del casino. También se ve la influencia del susodicho personaje en que no salimos reventados de la cena, al menos los varones, ya que las señoras de todos es sabido que comen menos. En la mesa están los dos Q, el alto (y señora) y el bajo, el señor castor, D el coletilla y señora y las tres primas casaderas del T, a las que honramos y respetamos como la ocasión se merece.

Acabado el banquete, nos vamos a la pista de baile con barra libre incorporada que está en el subsuelo. La pinchadiscos se da cuenta de la edad media de los asistentes y nos somete a una sesión brutal de Mecano, Alaska, las cien gaviotas y los blues brothers. Para acabar, una de Europe y Bon Jovi que tumba en la lona a los que aún quedaban en pie. Sidecar for ever.

En fin, los recién casados se van a dar la vuelta al mundo y los demás nos cogemos un taxi para volver a casa. Que sean felices y coman perdices. Y ustedes que lo vean.

S

Estaba yo en Mitilini un 12 de agosto cuando el móvil me anuncia por SMS el nacimiento de mi primera sobrina, S. S es hermana de H y se convierte en prima de M y C, además de ser hija de G y A y sobrina de D y G, aparte de de los hermanos de G. A su vez es sobrina segunda de FA y AF, sobrina nieta de A e I, P y S y nieta de sus abuelos, J y E y E y M. En fin, una más para la lista de mis herederos mientras no produzca yo herederos más directos.

Dada la ausencia de personas de sexo femenino en mi familia a partir de mi generación, y a menos que su madre lo impida, la niña asistirá a batallas campales y combates de artes marciales utilizando la más moderna tecnología bélica de plástico. Se teme, pues, que salga algo embrutecida salvo que sus familiares seamos capaces de encontrar en nuestro interior el lado femenino y cambiemos la violencia por el diálogo y el shopping.

Hasta ese día, vamos a ver.

Eλλάς

Agotador viaje por el simpático país helénico. Desde Atenas hasta Mitilini pasando por Santorini y Paros, IM y un servidor disfrutamos de nuestra odisea particular. En el camino, mis queridísimas ex-compañeras de curro, A y E, nos alojan y alimentan y nos enseñan el país menos turísticamente de lo que lo habríamos visto nosotros: no hay como tener amigos indígenas.

Desembarcamos en Atenas donde nos espera el comando Portugalete. En Atenas hace un calor de morirse y subimos a la Acrópolis sin aire acondicionado. Supongo que los frisos del Partenón, cuestiones nacionales aparte, están más frescos en Londres. La Acrópolis domina Atenas, que a su vez se extiende hasta donde alcanza la vista y más allá. Los barrios al pie de la Acrópolis, Plaka y Monastiraki, son el centro turístico de la ciudad y por allí nos perdemos buscando sombra y cerveza.


Sigue un paseo en barco hasta Egina, para escapar del calor ateniense y darse un bañito. A la vuelta, A nos lleva a comer souvlaki a un sitio típico del que salimos llenos a reventar por un módico precio. Tras el sueño reparador, acabamos en el museo arqueológico nacional y los portugaletenses se vuelven a casa. Al día siguiente, comienza nuestro periplo naútico hacia Paros. Tras veinte minutos en Paros decidimos ir a Santorini. Recorremos en quad la parte de la isla no volatilizada por el volcán y asistimos en Oia a la puesta de sol junto con otros diez mil turistas que ocupan las terrazas de este típico pueblecito. Parada en el cuarto que hemos alquilado y de nuevo carrera en quad por la mañana hasta la playa. Vuelta al puerto, donde el Blue Star Naxos sale con 3 horas de retraso. Llegamos a Paros, encontramos un bujero para pasar la noche y a la mañana siguiente salimos escopeteaos hacia la playa, perreo, paseo y vuelta a Atenas, donde A nos acoge en su apartamento del Pireo.


Mitilini nos espera. Las nueve horas en el barco transcurren entre sudokus y tiripitas. A la llegada a Mitilini, E nos espera en el muelle y vamos directos a la casa de la abuela donde nos espera el resto de su familia. Su familia decide que tenemos cara de hambre y unos pimientos rellenos y unos tomates también rellenos acaban en nuestro estómago. A la mañana damos cuenta del desayuno, de los higos, las ciruelas y las manzanas del jardín y nos vamos a la playa. Relax. De vuelta a la casa, preparamos una tortilla para quedar bien pero nos queda algo sosa. Tras la tortilla, acabamos en el piscina party de un tal V, que tiene una casa de las que salen el País del domingo. Con piscina, claro. Multitud de griegos y griegas beben, bailan y se tiran a la piscina. Casa. Desayuno. Playa. Llega G. Playa. Cenote (cerdo al horno con ciruelas). Bar on the beach. Desayuno. Playa. Comida en Petrí. Excelente. Paseo por Molivos. Precioso. Baño en Eftalou. Glorioso. Aprovechando que el día siguiente es el 15 de agosto y toda Grecia celebra distintas vírgenes y santos me voy de caminata nocturna solitaria desde Mitilini hasta Agiasos. 25 kilómetros de paseo para ir a ver a la Virgen, primero por carretera y después por un camino que sube y sube entre olivos y por el que voy adelantando grupos de indígenas a los que saludo en mi griego para principiantes lección uno. Cuando ya me estoy hartando de tanta caminata, entro en Agiasos. Son casi las dos de la mañana y aquello está a reventar de gente. Doy una vuelta por el pueblo y me pillo un bus de vuelta a Mitilini. Cama. Desayuno. Playa. Vuelta a chez G donde nos esperan unas sardeles (sardinas) de Kaloni para cenar. Estupendas. Con el estómago lleno y con gran dolor de corazón por tener que abandonar este paraíso, decimos adiós a nuestros anfitriones y nos preparamos para el viaje de vuelta a Atenas. Nueve horitas nocturnas en cubierta nos esperan, pero conseguimos un par de butacas algo más confortables y así pasa la noche entre cabezada y cabezada.


Llegada al Pireo a las siete de la mañana. Bajamos del barco y cuando estamos a punto de coger un autobús, aparece la melena inconfundible de A y nos pregunta que a dónde vamos. Sorprendidos por su aparición, concluimos que la suerte nos acompaña en este viaje y tras un sueñecillo, nos vamos a Spetses. Recorremos media Grecia hasta llegar a un callejón sin salida en el que dejamos el coche y donde una barca nos lleva a Spetses. Playa. Baño. Comida. Vuelta al coche, recorremos media Grecia de nuevo y de vuelta en Atenas subimos al Partenón iluminados por la luna llena eclipsada. El domingo dormimos, descansamos, compramos unos souvenirs, comemos, cenamos y acabamos a las doce de la noche en una sala de conciertos griega donde pretenden cobrarnos 160 euros por una botella de licor por sentarnos a una mesa. Así que nos quedamos de pie, contemplamos asombrados el espectáculo y a las dos nos vamos. A las cuatro y media nos levantamos y llegamos al aerodromio para coger el vuelo. Tras la parada y visita a Viena (que se está convirtiendo en tradición) llegamos a Gva. Agotados. Aquí, para variar, se pone a llover.

El J se despeña

Semana agotadora, menos mal que me voy mañana de vacaciones y así podré descansar. La visita de mis primos me ha dejado la despensa llena de embutido del bueno, del que doy buena cuenta solo o en compañía de otros. El fin de semana, aprovechando que dan buen tiempo, se dedica al monte, y aquí es donde el asunto se pone emocionante.



Me voy con M y J a la Pointe Percée. La primera vez que subí a este paradigma del excursionismo extremo llevaba unos meses en Gva. Me acompañaban IB,PG y MP y bajando del pico se me ocurrió resbalar en el nevero y bajé y bajé como por un tobogán hasta que se acabó el nevero y aterricé contra las piedras. Tras un instante de perplejidad, vi que todo funcionaba y que solo me dolía el culo, me reuní con mis compañeros y seguimos bajando sin más.

Esta vez, es el J el que se lanza por el nevero, resbala y aterriza contra las piedras. Con la mala fortuna de que el hombro izquierdo se le sale del sitio. Detrás nuestro bajan cuatro médicos, pero ninguno es especialista en huesos y no consiguen meterle el hombro en su sitio. A cambio, le dan cuatro pirulas para que se le pase el dolor y bajan al refugio de Gramuset a dar parte del accidente. Mientras esperamos al helicóptero, el J da muestras de entereza espartana y no se queja mucho. Al cabo de un rato sube la guardiana del refugio a decirnos que ya viene el helicóptero. Pasa otro rato y desde el refugio nos anuncian a gritos que el susodicho aparato tiene otra intervención más urgente y que se retrasa un poco. A eso de las 18:20, un par de horas largas después del resbalón, aparece el helicóptero entre la niebla. Se coloca encima nuestro, montando un pollo infernal, y bajan el médico y dos gendarmes que en dos patadas le colocan un arnés al accidentado, le suben al cacharro como un salchichón y desaparecen entre la bruma en dirección al hospital de Annecy. Las conclusiones son: el helicóptero enfría, proyecta gravilla y lo vuela todo.

Cuando M y yo llegamos al hospital de Annecy, J ya está fuera hecho un pincel. Además la anestesia que le han dado le ha puesto bastante contento y encima no tendrá secuelas, así que bien está lo que bien acaba.

El domingo, más de tranqui, me voy con E y R a los Rocher de Leschaux, un lapiaz con hitos, cuevas refrigerantes y un sol que te torra. Acabo cenando con J y M en Divonne, en un café de cocinera zamorana donde por unos eurillos cenamos bastante bien. Y así celebramos lo bien que ha acabado todo y que nunca más haremos el gilipollón en el monte. O sí, vaya usted a saber.

Fotos

Primos en Gva

Después de unos años de darles la lata con el tema, aparecen en Gva FA y AF, mis primos. Al principio, no se me ocurre qué hacer con dos adolescentes para que se diviertan. Pienso en llevarles al monte, pero una lesión sobrevenida jugando al basket y agravada en pleno entrenamiento espartano, me hace tomarme las cosas más de tranqui y dedicar el finde al entretenimiento acuático, que con la calor que hace se agradece más que andar sudando por las cuestas.

Así que entre paseo en bici por las orillas del Rhone, saltos desde los trampolines de Genève plage, saltos en el Aare en Berna y la propina de un viaje en velero por el Leman, conducidos por el capitán JO, se nos pasa el finde volando entre bocata de la Migros y bocata de la Coop. Se vuelven a casa cargaditos de Blakes y Mortimers y con la sangre congelada aún, después de sumergirse en las gélidas, para sus estándares, aguas de los ríos y lagos suizos.

Ascensión espartana

Fin de semana de cachondeíto variado por Gva, incluyendo picnics, piscinazos, batallas campales en pisos ajenos durante comidas populares y hasta un momento deportivo, en la Cret de Challam, donde somos poseídos por el espíritu espartano y acabamos ascendiendo a ritmo de subida a puerto del Tour de Francia, con victoria final de nuestro coach y mentor MM. Esto provoca que acabemos el sábado a las dos de la mañana viendo 300 por enésima vez. Está claro que esta no es una película para el público femenino: ellas no pueden entender el mensaje masculino subliminal contenido en el filme ¡AÚ! ¡AÚ!¡AÚ!

La cabra tira al monte

Después de haber prometido que la próxima vez que subiera a Narderans subiría con saco, subo con saco a Narderans. La subida queda entre la visita científico-comercial de FA, que de esta manera deja su Zrgz temporalmente, y mi descenso provenzal a visitar a BC. Nueve años han transcurrido desde que vi por vez primera las jetas de estos personajes a los que el destino ha llevado a currar a instituciones cuyos nombres empiezan por IT. Más o menos siguen igual que siempre, no se observa mejora en ninguno de los dos. Así que empiezo a sospechar que cambiar de carácter es más difícil de lo que parece, por no decir imposible.

La subida a Narderans deja este conmovedor documento: el Sr.V cantando a su ciudad natal, Nelson, una vez acabadas las salchichas y las lentejas con guindilla.

Should I stay or should I go

Los wanky dufus, ese proyecto de alfabetización musical supervisado por DV y CG, ya es capaz de enhebrar tres canciones de un tirón, detalles aparte. Como cada personaje del grupo es un mundo, sus gustos musicales no coinciden todo el tiempo y así puede darse el caso de que lo que le gusta a B no le guste a A y viceversa. La canción que da nombre al post, que a mí tampoco es que me mate pero que es sencilla y bailable cuando estás pedo a las seis de la mañana, ha originado una pequeña polémica dentro del grupo. Yo, por si las moscas, insistiré un poco.

Raclette en Curson

A la gente les prometes pan y queso y son capaces hasta de subirse al monte por la noche a mojarse un poco, pasar frío y volver a las tantas teniendo que trabajar al día siguiente. Otra de las ventajas de tener una montaña ahí al lado, como quien dice. La subida al chalet de Curson se salda con éxito de crítica y público. Hasta la siguiente edición.

Oé oé oé

Me pregunta un compañero francés del curro que ça veut dire quoi oé oé oé en espagnol y yo le digo que nada, que sólo se canta (o grita) así. Ah, c'est comme en français alors. Y todo esto a cuento de la victoria de Espannnia en la eurocopa. Marquemos esta fecha en nuestra memoria y veamos si se vuelve a repetir. Seguro que los vecinos de Gva que ayer andaban soportando a los forofos por la noche prefieren que la próxima eurocopa la ganen las Islas Feroe y así les dejen descansar tranquilos los italianos, portugueses, turcos, españoles y demás ralea que ocupa el país, cada vez que ganan un partido.

















El prepartido comienza el sábado por la mañana con mister V, M y AM. A pesar de los treinta grados, nos encaminamos al Salève por la grande gorge, que tiene la ventaja de estar a la sombra. Arriba, rodeados de bellezas bovinas y enfrentados al techo de los Alpes, nos zampamos el bocata y bajamos, primero por las fajas que dominan las paredes y después atravesando la gruta de Orbijet. Llegamos a Gva y dejamos a AM. V y M me acogen en su casa mientras hacemos tiempo antes de ir a la bbq de despedida de RF, una chica que hace RF. Nos bañamos en el lago, nos comemos las salchichas y cuando cae la noche me voy con V a ver el concierto del grupo del hermano de un ex-colega de curro. Con lo que saca del curro, mi ex-colega se dedica a la producción musical. El grupo es bueno, y parece no importarles el tocar ante un auditorio bastante reducido. Salimos bastante impresionados del evento. Triste Sire, tomen nota.



Así que nos plantamos en el domingo, a las 11 he quedado con P para ir a la vía ferrata del Fort de l'Ecluse. Aunque P es un quasi cuarentón, está en muy buena forma y se lo pasa en grande. Acabamos flechaos y nos vamos a la piscina a tostarnos con M y B. Antes del partido decido ir a intelectualizarme al Cac y salgo confundido después de ver The cobweb. Pero el fútbol todo lo cura, gracias al fútbol hemos superado a Italia y a Alemania, como pronosticaba ZP. Quizá no económicamente (aún) pero sí en el fútbol y el fútbol, todos lo sabemos, es lo que realmente importa, oé, oé, oé.

La noche de San Juan

M propone subir a Narderans a celebrar la noche de San Juan. Aunque es un día muy largo, salimos bastante tarde y la noche cae sobre nosotros justo cuando llegamos al refugio. En dos patadas J se curra el fuego, las salchichas y los champiñones van a la parrilla y con algo de vino, paté y jamón entretenemos el tiempo hasta que las salchichas están y nos tomamos el bocadillo. Un té, un purito de vainilla y a continuación esperamos a ver si el Sr. B sube unos sacos mientras jugamos a un juego en el que J da una exhibición de potencia de cálculo. Cuando el Sr B llama para confirmar lo que todos nos temíamos (que no subía ni de coña) es casi la una y media de la mañana y A y yo mismo emprendemos el descenso mientras J y M se quedan a dormir en el chalet. El descenso discurre sin especial complicación, gracias a las frontales, y A me deja en banderas. Llego a casa muerto de sueño y paso el miércoles muerto de sueño. La próxima vez me subo el saco.

95

95 años cumplía mi abuela el día 21. El tiempo no pasa en vano, la gente envejece y tú lo ves. Cuando tienes 20 años no lo ves, pero cuando estás peligrosamente cerca de los cuarenta empiezas a ver cositas y a veces se te cae el alma a los pies. Está la opción del amigo MMA de hacer números y buscarte una buena novia, y que esté cachas, que te cuide cuando seas viejo. Están las opciones de la cicuta o de la pistola para decidir por ti mismo cuando te quieres apear. Y poco más. Y a ver qué nos depara el destino, si la extinción gradual o la destitución fulminante.

Y la abuela cumple años y los nenes también. M,C y H crecen. La sobrina ya tiene nombre, S, dos meses antes de nacer. G se echa novia y la presenta en sociedad. Y los colegas se casan y salimos una panda de treintaymuchoañeros a tomarnos unas tapillas y unos copeis para recoger las invitaciones. Y al EGF le llaman en su empresa el señor de las camisetas (tómese señor como sinónimo de persona madura). Y le jode. Y seguimos hablando de tetas y culos como si tuviéramos 15 años, independientemente de que estemos de bares o en el museo del Prado, viendo retratos del renacimiento. Y España gana a Italia después de dos horas de partido coñazo en lo que lo único que se salva es el resultado. Y se acaba el finde en Madrid y ya estoy en Gva y aquí también hace un calor de morirse, y encima húmedo. En Madrid el calor es más seco.

Bodas, fútbol y baloncesto

A veces se encadenan los acontecimientos y es difícil saber cuando parar. El viernes salgo de currar y voy con P y G a tomar unas cervezas al uno. Luego me voy a tirar unos tiritos a Champs Frechets con AM y AS, como calentamiento para el torneo de baloncesto callejero del domingo. AS me deja usar la ducha en su casa y así puedo estar a las 10 en la Trattoria, donde aparte de celebrarse San Antonio, el motivo de la reunión es ver a EB, que hace una de sus visitas periódicas a Gva para no dejar a su nene solo. Acabamos en el Mulligans, esta vez sin concierto, donde me encuentro a J, mi compañero de viaje a Marruecos, y a PM, que está muy contento ( y algo borracho ) porque Holanda le ha petado el cacas a Francia en la Eurocopa. PM es holandés, si no la historia cojearía. La noche acaba y a las 9 de la mañana del día siguiente estoy planchando la camisa para ir a la boda de FdA, mi ex-compañero de despacho que decide repetir la boda con su mujer en la iglesia católica de Gva. La boda continúa con un banquete en el Tordoya donde comemos hasta reventar. Una siesta reparadora en casa de P me deja medio en condiciones de asistir a Plainpalais a contemplar l'exploit de la selección española, que consigue vencer a los suecos con un gol de Villa en el último minuto. La afición española se desborda e inunda Gva de banderas rojigualdas, claxons y trompetas victoriosas. Mi canadiense favorito, que llevaba todo el rato repitiendo que Spain sucks y que hockey is the sport for real men tiene que tragarse sus susias palabras gracias a la demostración de saber hacer, clase y pundonor del tomate mecánico. Pero como no es rencoroso, nos cocina a unos cuantos un arroz con verduras y gambas pa chuparse los dedos. A las doce, me acuesto pero paso una noche infernal por los esfuerzos a los que está sometido mi aparato digestivo. A las siete, toque de corneta, AM y AS me esperan en sus domicilios para ir a StJulien a jugar al basket. Jugamos tres partidos de calificación, pasamos a octavos y ahí se acaba nuestra participación. Encontramos a nuestros adversarios bastante altos, fuertes y rápidos en general y nosotros, quitando AS que es un prodigio físico, no estamos para muchos trotes. Acabada la participación, nos despedimos de St Julien, nos acabamos el melón y pasamos por casa de P a recoger mi traje y AS sale con un sillón y un radiador de propina. Llego a casa y mi cuerpo dimite. Tendré que parar.

Actividades extraescolares 3

El ejercicio de ver quién es quién lo pueden hacer los lectores mismos. El equipo de baloncesto del CERN conquista el tercer puesto en la copa del GAB y acaba la temporada 2007-2008 definitivamente. Qué máquinas.

Actividades extraescolares 2

Y más cosas. La tradicional carrera de relevos del CERN corrida por los machacas griego-polaco-españoles de AT-CRG-IN: X,R,P,G,E y el que subscribe. Más fotos.

Actividades extraescolares

Pequeñas ventajas de vivir en la zona. Más fotos.

Indiana

Pues no se veía muy viejo a Harrison Ford, me esperaba algo peor. Y no estaba muy mal el filme, me esperaba algo peor. Y no sé cómo hacían los efectos especiales hace veinte años, pero parecían más realistas que las burradas por ordenador que hacen ahora. Muy espectaculares y todo lo que quieran, pero les falta cuerpo y cantan mucho. A ver cómo hubieran hecho ahora la persecución en las carretillas del templo maldito, o la escena de la bola. En fin, que el PC está a punto de cargarse a la estrella de cine. Y además me dormí un poco, al principio, cuando llegan al Perú. Y las estatuas del templo eran aztecas, pero el templo era maya. Y al final se casan. Y a Indi no le gustan los rojos. ¿Y será que no me ha gustado?

Baloncesto 2008

Después de una temporada agitada en el plano emocional, el equipo de baloncesto del CERN cierra el año con un partidillo entre nosotros seguido de una cena en el Tordoya. El partido resulta bastante rallante dada la combinación de personalidades que se dan cita en el campo. Voy a jugar al periodista deportivo y a hacer una breve descripción de los miembros más destacados del equipo.

CT (USA): El entrenador ha estado en el disparadero toda la temporada, que básicamente ha consistido en una racha de victorias y otra de derrotas. Como un Larry Brown cualquiera, consigue alienar a sus jugadores. Igual el contraste entre la mentalidad americana y la europea es muy fuerte. Igual se toma las cosas muy en serio. Igual somos muy mayores para que nos entrenen como a niños de High School. Sin embargo, se mantiene en una forma envidiable para sus 54 castañas y es muy majo en las cenas y barbacoas.

MGB (Spain): El presidente, otro de la quinta del 72, acaba la temporada un poco estresado por el continuo lidiar con las complejas personalidades de los jugadores y el entrenador. En el campo, su habilidad en el juego interior y exterior y sus increíbles condiciones físicas son imprescindibles para el equipo.

EKS (Portugal): Otra personalidad interesante, un carácter imposible (rendirse nunca, callarse jamás) combinado con un gran juego que perturba por igual a amigos y contrarios. A pesar de todo, uno de los pilares del club.

CD (France): Zurdo, alto, atlético. Un jugador que podría marcar diferencias, y que las marca a veces, pero que parece tener un interruptor que le desconecta de los partidos, y de la vida en general, a voluntad.

KN (Poland): Diestro, alto, atlético, toca el bajo y es muy majete. También está un poco de la olla. Su jugada favorita es palmear los rebotes ofensivos de sus propios fallos. Espectacular penetrando a canasta.

IM (USA): Pues sí, los negros saltan más aunque midan 1,70. Además este ha jugado en la NCAA, no en primera división, pero vaya. Y bota bien, tira bien, defiende bien y da la impresión de que juega al 25% cuando juega con nosotros. Otro de los fichajes que vienen y van. Y además tiene familia en Alcorcón, mira tú por donde.

JO (Spain): A este le conocéis todos. Desde sus primeros tiempos en el Bakanal +, JO ha destacado como un jugador todoterreno que lo mismo te la clava desde seis metros o te coge un rebote ofensivo que no toca ni aro al lado de la canasta. Todavía tiene margen de mejora.

AS (Spain): Competitivo, atlético, buena visión de juego y carácter ganador. Ah, ¿dices que es una chica? Tuvo que poner fin a la temporada por una extraña lesión muscular.

MD (Serbia): Excepcional talento ofensivo y escasa disposición defensiva. Todo combinado con ese no sé qué balcánico que nos ponía tan nerviosos cuando Petrovic se zumbaba al Madrid.

VM (Russia): Fuerte, juega por dentro y por fuera. Su carácter también es fuerte y resultan espectaculares sus confrontaciones dialécticas con EKS,por cuestiones tácticas o de reglamento.

TG (Ireland): Con los cuarenta bien cumplidos, este pivot irlandés tiene tan buenos fundamentos como el que más y además se conserva en buena forma. Medir dos metros ayuda, que eso no se pierde con la edad.

Edunardo (Spain): Escasa habilidad ofensiva, escaso de talla, ligeramente en el lado orondo de la vida, su momento de gloria fue la autocanasta anotada en un partidillo cuando estaba en 4 de EGB.

This is Spinal Tap

CG, el batería de los Wanky Dufus, monta una proyección en su casa de This is Spinal Tap, filme de culto sobre las peripecias de una banda inglesa de heavy metal en EEUU. La película viene recomendada por el señor W, que juega con la ventaja del idioma. Con idioma y todo, pasamos un buen rato.

Y ahora, para los jugadores de trivial, el actor que hace del guitarrista, Christopher Guest es, aparte del marido de la Jamie Lee Curtis, el ¡hombre de los seis dedos!

Tribulaciones de un madrileño en Marruecos

Hablando hace cosa de un mes con uno de mis ex-compañeros de sección, JG, sale la idea de hacer un viajecito a Marruecos. El destino inicial está claro, Marrakech, ya que easyJet tiene vuelo directo desde Gva. El vuelo es algo menos low-cost de lo que acostumbran a ser los vuelos de esta compañía pero allá que acabamos saliendo el día de San Isidro del presente año.

Hace dieciséis años que un joven Edunardo se va a Marruecos en compañía de un aún más joven Pelucas, y allá conocen a un algo menos joven Periko, entre otros. Ese viaje nos lleva en autobús por las inexistentes autovías españolas del glorioso año 92 hasta el corazón del Atlas, donde los jóvenes alpinistas suben al Toubkal, se queman por el día, se congelan por la noche, se desloman arrastrando las mochilas y las tiendas hasta el refugio de no sé qué, vomitan, comen tortellinis crudos, se les cae la piel a cachos y vuelven a Madrid tras un viaje eterno en autobús y barco que acaba en la plaza de Cibeles a las cuatro de la mañana. Edunardo jura que nunca volverá a protestar en una subida después de las ocho horas con treinta kilos a la chepa que le cuesta llegar desde donde te dejan hasta el campamento base. Una breve escala en Marrakech nos descubre el churro marroquí, mezcla afortunada de churro y porra que cuestan casi nada. Salgo de Marruecos y no vuelvo hasta ahora.

JG es un viajero veterano. Ha recorrido medio planeta y le gusta ir sin planes. Se va a tal sitio y ya se buscará allí un hotel. Yo, que nunca he ido así, me encuentro un poco desorientado al principio, pero en seguida veo que el asunto funciona. Los viajes los hacemos en autobús, unos mejores, otros más rústicos, y salimos cuando se puede. Nuestro periplo nos lleva de Marrakech a Essaouira y de allí a Agadir. Allí decido volverme a Marrakech, porque un dolor de espalda me está matando, no me deja dormir y yo lo achaco al traqueteo de los autobuses. JG se lanza a la aventura y se va a Taroudant en un taxi colectivo. Quedamos al día siguiente en Marrakech. Yo me dedico a pasear tranquilamente por los zocos, sin comprar nada y haciendo recorridos cada vez más largos por las callejuelas de la medina, ya acostumbrado al holaamigorealmadrid. Aplico la doctrina MM y me siento en los cafés a tomar un té y ver pasar a la gente y a pegar la hebra con los turistas. Y ando por la sombra, para evitar el sol. Y veo esta mezcla de viejo y nuevo, de pobreza y riqueza, tan cerca de Europa, y llego a Ginebra y me siento muy raro. Muy descolocado.

Fotos

Letonia, capital Riga

Nunca habría ido a Letonia sino fuera porque mi coetáneo, JCH, se ha largado allá a poner en marcha una central de ciclo combinado; y porque mis convecinos MA y JO propusieron ir a hacerle una visitilla. Cualquier excusa es buena para viajar. Y llegas allí y te das bruces con la realidad letona, con las letonas de verdad, con el lat letón, con los precios europeos, y con la historia de un país que como tal cuenta con menos de cuarenta años de existencia y que ha visto pasar de todo por sus tierras y casi nada bueno. Caballeros teutónicos, rusos rojos y blancos, polacos, suecos, alemanes de ida, alemanes de vuelta. Una casilla en un tablero de ajedrez ajeno.


Y ajeno a todo esto, al final llega una prestigiosa empresa española de ingeniería a construir una central, arrastrando entre otros al señor C. Y le ponen un coche y una casa de planta imposible con una cocina sumergida. Y le hacen trabajar como a un sub-sahariano, en la opinión de estos cernícalos, que no es que no es que no trabajemos, pero que valoramos en gran medida nuestro tiempo de ocio. Pero se le ve bien en esta bonita ciudad, al lado de un río enorme y con un centro muy ordenadito y muy mono, recuerdo de sus civilizados fundadores, aquellos teutones de los que hablábamos al principio. Y quién nos iba a decir que algún día acabaríamos en Letonia. Para que no queden dudas, aquí van las fotos .

Actualizado el 7 de junio: Artículo sobre Letonia en el Economist.

Viena express

Llegamos a Viena desde Gva para coger el vuelo a Riga. Tenemos cuatro horas que dan para llegar, alquilar una bicicleta y darse una vuelta por el centro de esta ciudad tan limpita, tan ordenada y tan ex-capital del imperio austro-húngaro, que es un título, a pesar de la disolución del dicho imperio en la nube de los tiempos, que es de mucho postín. Capital del imperio austro-húngaro. Ahí es nada. Y aquí dejo las fotos de nuestro paso por la Viena imperial. Paso fugaz y sin Danubio, que queda, puede ser, para una próxima visita menos express.

Odisea electromagnética

Vuelta a 4000

Después de muchos años (¿siete?) sin subir a 4000 metros y aprovechando el transitorio estado de buena forma en el que me encuentro, me apunto de sopetón a la salida al Gran Paradiso. Una decisión de última hora, porque uno de los monitores del club de rando decide cambiar su salida y unirse al grupo inicial. Aunque por falta de plazas en el refugio Chabod, subiremos desde el Vittorio Emanuele. Somos siete, y empezamos a subir el sábado a la una con un sol de justicia y poca nieve, tan poca que tenemos que cargar con los esquís un buen rato. Después de la pausa picnic, podemos calzarnos los esquís y en un pis pas estamos en el refugio. La tarde pasa entre cervezas con limón, vino y patatas hasta la hora de cenar. A las ocho nos echan del comedor, porque el refugio está tan lleno que hay dos turnos de cena. Momento que aprovecha Ph, el chef de course, para mostrarnos las ventajas del iPhone en montaña, con la proyección de Casino Royale.

Paso una noche típica de refugio, sin pegar ojo, y a las cinco salgo del saco porque el frío y la altura, como de costumbre, me han desajustado el intestino. Tras la visita al signor Roccia, nos ponemos el traje de esquiador alpinista y comienza la ascensión. La nieve está dura pero aguantamos sin poner las cuchillas. La primera parte de la ascensión es relativamente tendida, pero al llegar a 3000 m se empina la cuesta hasta que llegamos al pie del glaciar, donde se nos une el grupo que viene del refugio Chabod. Hace un viento fortísimo y nos ponemos toda la ropa que llevamos. Seguimos hasta el depósito de los esquís, a unos 3800 m, y allí nos calzamos el piolet y los crampones y remontamos las últimas pendientes hasta la cresta cimera.

Un atasco monumental impide moverse en los últimos metros y convierte la sencilla trepada en un asunto peliagudo cuando tienes que pasar por encima, debajo o al lado de los alpinistas atascados. Sentado en una peña, a 4060 metros, con el vacío por detrás y con la masa rodéandome por los otros lados, empiezo el descenso hasta el depósito con la satisfacción de la ascensión bien hecha. El antiguo alpinista ríe por dentro: está de vuelta.

Fotos y más fotos.

Männliflue

El sábado por la noche se unen al ya de por sí cosmopolita grupo, un italiano y un belga. A la mañana siguiente, empezamos a andar a las siete y veinte y estamos en la cumbre, 1300 metros más arriba, a las once de la mañana. Se anuncia buen tiempo, pero empeorando por la tarde, aunque nosotros solo vemos buen tiempo, con un sol de justicia, mientras subimos por la ladera del pico. El sol nos deja ver, no como ayer, la inclinación de la pendiente. Pero la nieve está bien y se sube más o menos tranquilamente. La bajada me mosquea, pero la nieve sigue estando bien, y en pocos minutos todos estamos al pie del pico. Solo nos queda descender el valle, por el que me he arrastrado por la mañana, hasta los coches.

Ventajas de madrugar, a las dos estamos cómodamente instalados en un bar del pintoresco pueblo de Horboden. Con las cervecitas, las patatitas, el solete, el viento y, allí al fondo, la nieve por la que hemos venido hasta aquí, cada uno desde un sitio.

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Albristhorn

Se juntan un holandés, una francesa, un polaco, un austriaco, un alemán, un suizo y este español. A las cuatro de la mañana del sábado, cuando el español sale de casa, llueve a todo llover. A las ocho de la mañana, ya con los esquís en los pies, nieva. En la subida, sopla el viento mientras subimos por un espolón algo empinado que, gracias al viento, no se ve.



El asunto acaba en una arista emocionante en la que, de nuevo, la falta de visibilidad juega a nuestro favor.



Al llegar arriba, el cielo se despeja. Nos esperan toneladas infinitas de nieve polvo. El español, que ha hecho una ascensión modélica hasta cien metros antes de la cumbre, protagoniza un descenso de supervivencia hasta que la pendiente disminuye un poco y puede ya encadenar los giros sin sufrir terribles dolores en las piernas. Ahora ya solo queda prepararse para la subida de mañana. El camino hasta el albergue donde pasaremos la noche es un recorrido pintoresco por los valles alpinos en el mejor estilo Heidi, pero con Subarus por todas partes y un fino olor a estiercol: es tiempo de abonar.

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Los enanitos ibéricos

Saben aquel que diu que llega el DG del C a ver a los comisionadores destacados en GVA. Se los quiere llevar a todos a MAD para que hagan un acelerador pequeñito pero moderno en el C, y sobre todo,participar en la construcción de XFEL y FAIR, dos aceleradores que se harán en Alemania. El hombre tiene muchos proyectos, y parece ser que financiación, aunque se dice que le quedan tres meses para jubilarse. Además, nos ilustra con el chiste de los enanitos ibéricos la razón por la cual no se construyó un sincrotrón en Sevilla, después de los milagros de la Expo. El chiste ya lo había contado con ocasión de nuestro video-encuentro hace un par de meses. No nos lo podíamos creer. Me acordé de Pijus Magníficus.